孩子们

不知道多少年以前，
人们来到这个世界，
给山和河起了名字；
种田的伏在田野里，
骑马的跨在马背上，
劈柴的坐在柴堆中，
挑水的行在山川间；

而那些孩子们，
每当看见，
太阳打着哈欠，
从绵延山脉间，
弓着身子溜走，
便伸出手，
抓住落日，
扯出星辰大海，
与梦；
细弱的鼾声渐起，
弦月从云后溜出，
对着山坡上石头，
指指点点，
为何你们，
白天都在睡觉，
到了夜里，
却揉了揉眼睛，
慵懒地醒过来，
和满天的星星，
一起歌唱？

不知道多少年以后，
这里被火光照亮了；
孩子们不用爬得很高，
就能看见这里的全貌，
这里曾经有麦子水稻，
还有油菜花，
现在只有动荡的土地，
眼泪与血水中，
孩子们看见了，
那张开双臂爆裂的硝烟，
娉婷袅袅如炊烟般摇曳，
却再也无法将他们引回，
家的方向；
是谁走在，
那曲曲折折的从前的路？
悠悠的年老时光被碾压，
在铁蹄车轮下吐出麦穗，
静静等待镰刀来收割它；

孩子们，
你们是否还会记得，
那时的田野如何抱着死去的父亲母亲？
那时的老马如何扬起沉默的灰土砂砾？
那时的斧头如何砍断无力垂挂的白旗？
那时的山坡如何抓着石头无声地哭泣？
那时的血色的夕阳，
又是如何向一望无际的焦土告别？

孩子们，
别忘了，
看看自己，
看看遥远的山与水，
也看看脚下的土地，
和这条长满野草的泥泞的路上，
那弯弯曲曲而从未停歇断绝的，
树叶一样的清浅而笃定的脚印。