寄

是夜，你可以举伞，遮这凉如秋水的月光，你可以信步闲庭，轻吟，梦到的诗行，你可以，只是倚窗，想念，让想念变海，任你这一夜的漂泊。当，他们在睡着，忘了酒的事，有你，举杯对月，借着寒星的光，数着，几十个百年，可，仍成不了诗篇，就像这月，成不了海，掴浅在深深的沙漠戈壁，自流。一切，会随梦，只可怜，他们把梦醒，当作清醒。