无题

小的时候

我很崇拜那些诗人

他们能把文字

像蒲公英吹向空中一样

轻盈飘逸

像手指触碰含羞草一样

敏感羞涩

像泪珠滑过儿童洁白无瑕的脸颊那样

晶莹剔透

抑或

像老树苍遒 像剑锋凛冽

像闪电霹雳

像幽潭深沉

到如今

白发爬上鬓角

初秋

清晨微微凉意

石板路上一地黄叶

女儿说：

“爸爸，真好看！”

“是啊，真好看。”