白雾

这雾少了历史意味

它不想被谁利用

不思借箭

河面上的浓些

林中的淡些

它存在于不亲不近的一阵风之前

存在于无怨无恨的光照之前

它铺天盖地

暗中找到了回家的路

它现在是名词

一会儿是动词

它是诗

又不是诗

它湿漉漉的后脑勺

或许会被有限的露珠惦记

而很多的惦记

总是瞬间事