遗憾·砚失清晚（十三）

第十三章  未拆信

快递员敲门时，苏晚正在煮泡面。电热水壶“咕嘟咕嘟”响着，泡面的香味混着暖气的味道，在小小的出租屋里弥漫。纸箱沉甸甸的，贴着张樱花邮票，邮戳是“上海·静安”，盖戳的油墨有点晕，像朵没开好的花。

她用美工刀划开胶带，刀片“嘶”地划破纸壳，露出里面的泡沫垫。拆开是本相册，封面是他画的樱花，粉色颜料掉了点色，像褪了妆的脸，边角被磨得发毛，大概是寄之前被他摩挲了很久。

第一页是外滩的旗袍照，她的旗袍角沾着梧桐叶，照片边缘有点卷，像被水浸过又晒干；第二页是无锡的樱花雨，他举着相机在傻笑，头发上落着片樱花瓣，是她偷偷拍的；最后一页贴着张樱花书签，背面写着“等你回来”，字迹被水洇过，晕成一片蓝，像那年梅雨季的天空。

还有封没拆的信，信封上的字扭扭捏捏的，和他写的情书一个模样，邮票盖着上海的邮戳，角落画了个小小的太阳，圆圈歪得像颗被压扁的橘子糖。苏晚把信捏在手里，厚度刚好能握住，像握着颗忐忑的心跳，隔着纸页，仿佛能摸到里面的字迹——是他写了又划掉的句子，是他不小心滴在纸上的墨水，是他折信时留下的指痕。

“拆吗？”她对着空气问，泡面的热气模糊了眼镜片。

“万一他说‘不等了’呢？”她把信贴在胸口，能听到自己的心跳，“像上次错过的银杏，像没去成的平江路，这次他终于要走了。”

“万一他说‘很想你’呢？”她的指尖划过信封上的“亲启”，那里的油墨有点凸起，是他下笔太重，“说他也在数着日子，说北京的风太硬，他想把你接回上海。”

最后她把信压在枕头下，每天睡前都摸一摸。棉布枕套的纹路印在信纸上，像片模糊的云。她不敢拆，怕拆了，连这点念想都没了——就像小时候藏在口袋里的糖，知道它在，就觉得日子是甜的，一旦剥开糖纸，甜味散了，就什么都没了。

直到某天夜里，她被梦惊醒。梦里他站在樱花树下，穿着那件卡其色风衣，和送她书签时一样，可他说“我不等你了”，转身就走，樱花瓣落了他满身，像场盛大的告别。她慌慌张张摸出信，指尖抖得像筛糠，拆信封时，指甲被纸边划破，渗出血珠，滴在邮票上，把那朵发灰的樱花染成了红。

信封被撕开个小口，露出里面的字：“北京的春天来得晚，等你回来，我们去玉渊潭看樱花，听说那里的樱花开得像海……”

苏晚突然不敢再看，把信塞回枕头下，眼泪却浸湿了枕套，像梅雨季的雨，怎么也停不了。原来有些等待，连拆开的勇气都需要攒很久，像攒够一整个冬天的雪，才能在春天融成一条河，载着那些没说出口的惦念，慢慢流向他在的方向。