人间·七月
【文字家园】
七月，有梦来，有梦去，烈日灼心似寒霜十里，忽而悲，忽而喜，忽是春秋匆匆突觉醒，突嚎啕大哭，徒留岁月生苍白，起沟壑，种荒芜。
人间烟火悲喜聚散，笔墨落尽晕染谁红尘，赋相思，一字入梦，泪潸然。
清风明月吹起思念泛涟漪，轻漾，击起思念的潮，汹涌咆哮不休。青山如墨勾勒出她的模样，似凝视，似沉睡，似不曾远去。
漫山遍野的风，如她一笑生花。
她说，如果不开心就换个地方看人间烟火。人间破碎成一缕烟，一切都随风而散，连带着她的人间，她的生命。
人间散如烟，如她轻轻地从人间退场，剧幕起，剧幕落，留下凌乱的人间继续演绎。她说，人间没有什么好，也没有什么不好，只是当黑暗无尽笼罩生命，看不到一丝丝希望时，人间便就只剩下悲伤。
人间苦难诸多，挺过去便是人间烟火如歌，未曾从苦难中脱离，便如一座大山沉压于身，无法挣脱，时刻涌现出令人窒息的气息。或许，活着比死亡更让人绝望，绝望扼杀着生命的光明，黑暗从此成了温暖的包围。
被偏爱的永远有持无恐，得不到的永远在骚动。或许她不应该被仇恨充斥，不应该极其渴望的去争夺那一份不属于她的爱，不应该让爱生恨而仇视着这个人间。有什么不应该呢，人间本就被七情六欲支撑着生长，只是她的人间从不被回应，只有嘲笑讽刺声穿透整个生命。该去责怪于谁，当黑暗散去，唯有一声声生命沉默的审问长鸣于灵魂之上。
月如勾，泪潸然，一声叹息入轮回。一生爱恨交杂，低眉，轻吟，人间徒生悲。
她说，一念之间，人间起荒芜，灵魂随风去了到不了的地方。
黄昏里落下无数个夜，在她沉沉睡去的那个晚上，人间明月清风破碎，有星入梦，作别。
踏过黄昏的门槛，看夕阳被拉进夜幕之中，思念以泪入梦。
无数个相同的黎明醒来，他都坐在家门口小板凳上，如同黎明的守望者，把日子反复凝望。等一场风，或等一场雨，或等一生的回忆散尽。在某个相同的早晨醒来，却突然再也看不到那个静坐的身影，心间难免涌现出一丝难过与失落。
黎明里的身影，勾引出无数记忆里隐藏的岁月，渐渐清晰又随着他慢慢消散。那一角落的风景，好像突然变得荒芜，那一角落的岁月，开始慢慢变得斑驳。
七月初回家之时，早晨起来依然与他亲切得打着招呼与问候。只是疼痛突然袭来之时，没有来得及再去问候，就已把七月三伏天得变得悲伤与凄凉。
这个早晨与从前无数个早晨慢慢开始变得不一样，记忆里的老人渐渐得都在挥手告别。告别这个夏天，告别无数个成长的日子，告别星辰，告别树下乘凉，告别故事，告别萤火虫飞舞的天空。说不难过是假的，从此以后就再也见不到那个坐在门口的身影了。
当习惯变得理所当然，人性就会变得肆无忌惮。失去往往来得措手不及，于是悲伤就开始与岁月拉扯不休。这个夏天，人间的风不太温柔，又一次吹痛了骨骼，又一次把荒芜归还于人间。
坐落在黄昏下，你似乎还能感受到他在凝视着你，微笑着不说话。他总是沉默，他总是独自倚在河栏之上静静地发呆，他总是迎来送往，这个夏天有些疼痛，静默得时光里，我们都显得那么不善言辞，就这样在转身之后，就再也没有相见过。
焚一柱香，跪拜于生死之间，人间突然变得无限空旷与拥挤。当我再站在他面前之时，他微笑着，我沉默着，喧嚣远去，人群远去，时光远去，我们彼此对视作着最后的交谈。弯身作揖，是我们最后的告别。
每一个黄昏都是特制的，在他走后的某个黄昏，我坐在夕阳里等待夜色降临，把诗写在了满天星辰上，我知道，每一颗星星都是我们相念的人。
泪会知道，他的一生，也曾在我的世界留下色彩斑斓的时光。
以此，祭奠我的邻居爷爷。
文字是疼痛的，每一个字都敲打着我的骨骼与灵魂。悲伤能带来什么，就能带走什么，犹如我从未拥有过这人间，而人间却有我流浪的灵魂。
每一个人都是一个人间，我尽量隐藏着，怕掀开那些伤疤，怕时光从此裂开一道缝，埋葬关押着无数的人性会将我淹没。
我是丰盈的，也是残缺的。我是黑暗里的恶，也是光明的善，所以我是孤独的。
时而尽量表现着，时而啰哩啰嗦着，时而沉默不语，时而深陷悲伤只是因为这些时而，所以才把我构造成一个活着的人，一个穿着衣服正常的人，一个平凡的人。
她或许是虚构的，但他一定是真的，只有我在虚实之间来回奔跑着，似乎悲伤就不会显得那么深，坐落的人间依然值得笔墨高歌。
春秋坐落在白纸上，四季端上一道道菜肴，有七情六欲，有悲欢聚散，有阴晴圆缺。来客夹起一道道时光，各自品尝着各自的繁与尘。我坐落在角落，等一场场宴席散去，收拾着众生留下的残羹与自己喝过的酒杯，打扫着时光留下的曲终人散。
我一次次挤进喧闹的人群，又一次次远离而去。我一次次喋喋不休，又一次次沉默寡言。似乎倾诉不过是为了让内心的喧嚣得以清静，却又难以掩藏内心的荒芜丛生。我看见蝴蝶停靠于手臂，也看见花盛开枯萎凋零，我也看见自己捡拾着一个个被风吹落的时光。
仍然无法写好一个故事，就像仍然无法把自己归还于自己。人间七月，转个弯就要走到结束，我仍沉浮于人间烟火之中走走停停，等风来，等秋来，等雪来，也等你来。
人间七月，悲伤开出花，阳光掩藏着眼泪，我在故事之中，也在故事之外，丈量着人间的炎凉与宽高。
人间七月，清醒的人最荒唐。
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