诗人与死神

我用镰刀钩住他的魂，

此刻无人比他更像个疯子。

苍白的头发，厚重的眼镜，

笔尖唰唰，与纸张摩擦，

不停地书写着晦涩的文字。

他的眼眸如墨汁般深邃无底，

映射着四季红尘，锦绣山川。

他向我大肆论述着，所谓灵魂，

终不过谈笑间，三两行哀叹。

于是钢笔摔落，血浸诗篇，

最后一句语录被掩藏在殷红之间：

“我和死神有个约会，

可惜我晚到了一百年。”