一首残诗

那年你写下了半首诗，

叙述着春光的美，夏日的绿。

赞美花儿的芬芳，小草的纯粹。

记录了天空的蔚蓝，

星河的浩瀚。

承载着儿时的纯真，

最美的记忆。

而今，只剩下这一首残诗，

那泛黄的纸张，

锁在积满灰尘的木箱，

遗落在老房子的角落，

慢慢的被遗忘。 ​​​