现代诗||门前菜地的豇豆

二十天，足够让一个绿意转身，

藤蔓在烈日下练习隐身术，

花萼紧闭如未拆的信。

直到某双手重新丈量干渴——

水珠在黄昏里翻身，

惊醒泥土深处的紫色密码。

现在它们悬垂，

像被风串起的省略号，

每个结点都藏着，

我们错过的晨昏对话。

等待变得具体：

下周三，或更早，

餐桌上将摆满，

月牙形的补丁。