村庄

带有和汗液一样褪失的速度，

在灰青的天上，涂抹下，麦粒的光泽。

农民又是怎样死去，

这无关乎，土地如何愤慨，

永远等待，风的流动，把乌云枷去，

用他们的鼓阵宣告雨水。

只要种子颤抖，

筷子值得等候。