写作是我的干戈

          细数我家族的历史，仿佛从祖宗上，肚子里就没多少墨水，地主，相马，农民，这么数下来，算是家族逐渐没落。到了三爷那一代，好不容易出了一个中学生，算是肚子里开始“生”墨水了。二爷这一支（也就是我祖父），在家里的殷殷的栽培下，终于出了我这么一个大学生，也算是“守得云开见月明”了。这么个大学生，不好好学自己的专业课，倒是一心扑在写作上，妄想学鲁迅“弃医从文”。

　　于是某天突然灵感迸发，从肚子里挤出点墨水来，就在心底暗暗窃喜，看着自己写出来的一个个“难能可贵”的字，认为自己与写作还是有那么点缘分的。

　　我很赞同史铁生的一句，“写作是急不来的，需要等待。”在我身上的另一种说法就是，每一个灵感都是不能放过的，灵感指不定从哪里突然钻出来，发呆的时候，甚至上厕所的时候，我始终坚信，如果灵感不及时记录下来，一定会后悔的，就像放过了自己的心上人，不，甚至比失恋更严重。

　　世界总是那个世界，庸庸碌碌或新奇迷人，但是映入每个作家或者诗人的色彩都是不同的，灵感喷泉的开关也是大相径庭。

　　抑郁症发作期间，世界就像忧郁的蓝色深海，空气就像海水一样争先恐后的涌入肺部，每一次呼吸都是溺水，黏腻沉重，仿佛下一秒就能死掉。浑浑噩噩，在水面上胡乱挣扎的双手抓到了浮木，翻腾的朵朵水花就是一个个文字，编排在巨大的北冰洋。

　　当潮水退去，我竟不认识那些文字，带着陌生感。父亲总说我的作品带着忧郁阴暗的感觉，建议变一下风格，可是他永远不知道，这个作品是哪一个“我”在什么境遇下繁衍。

　　图片馆是我的避难所，书籍是连通这个避难所的任意门，而写作，是我对抗这个世界的武器，是肚皮上柔软的铠甲。这干与戈，将是我终生的追求。