你的诗换不到我的萝卜白莱

这是个疯狂的年代，

诗人们逃的逃，疯的疯，

剩下个光屁股的小子，

沿街叫卖。

想用几本《怎样写诗》的教材，

换我的萝卜白菜。

诗，本来并不古怪。

君不见远祖先们打猎时吹响的口哨，

闪亮着诗的光彩。

君不见黄河岸上纤夫们“啍吆”“哼吆”，

传送着歌的节拍。

诗，本来是劳动者所爱。

古朴的民风乡俗，

是文化的近亲血脉。

真诚的亲亲爱爱，

是写作的忠厚情怀。

把诗做成篱笆，

把自己圈起来。

用冷僻生涩的文字，

拼凑灵魂的悲哀。

让带着菌的宿命，

制造有病的时代。

躲在网络背后，

虚拟出“诗人”的无奈。

编出个爆炸眼球的名字，

镀一层“文人”的迷彩，

对着叔伯大爷们大喊大叫：

“走开”，“走开”！

苍天呀！大地呀！

“诗圈”在哪里？

为何整出这样的后代。