所有爱民谣的姑娘，骨子里都有一朵烟火花

浪迹天涯

我在听，有烟火生长的声线，那些架子鼓、吉他混合的盛宴。宿舍对面是稀疏到亮得连不成线的窗，里面是暗。

“借我十年，借我亡命天涯的勇敢。”

春花姐姐的《借我》。

生命给予我们的时间短得只够读一首诗的光阴，所以你也许没有机会看过很多东西。

例如那个远方。

远方生长着被海豚的鳍染成一圈蓝空色的海，飞舞在远方的驼铃敲响的黄沙，写在远方的难以相遇的爱情故事和似水的姑娘。

我把大把的愿望埋到了民谣里，看着它长啊长，仿佛有一天就能长出自己喜欢的模型，仿佛就能长出一个看上去不那么忧伤的自己。

去听民谣。

去听很多很多民谣。

好听的民谣。

有时候会有那么一刹那涌上心头的偏执与倔强啊。

有太多太多对远方的向往，至少在你戴上那只声音开到最大的耳机时，我看到了春花秋月、冬雪飞扬。

对民谣的热爱源自大冰叔的那些动人的故事和他笔下的小屋、歌手、丽江与火塘。

“这个世界上真的有人过着你想要的生活，既可以朝九晚五，又能够浪迹天涯。”

没错，这就是他亲手写下的撩拨着万千少男少女们一颗文青的心的“闷骚”的话。

多好的生活以及他笔下驻扎在他小屋的歌手们。

让人生出一种想抛下很多东西就那样浪迹天涯的雄心壮志。

一直在笔下写着的东西曾经有过烟火的存在，像一圈黑暗的空气中有那么一束欣喜砰然炸亮了所有的绚烂，冬夜里被寒裹得严严实实，每个人的脸上被烟花映照出“幸福”的颜色和温度。

我经常在街头耷拉着鞋子走路的时候就能看到小商店的老奶奶、地面摆摊买菜的老人家，被岁月剥光了所有的青春只剩下光秃秃的苍老时，我不敢想象自己的样子。

那是一直不愿承认的光阴嫉妒着我的事实。

往前走，是被鼓起的风膨胀得惺忪的樟树叶绿得不像话；

往前走，是被过分炽热的阳光排挤到角落里瑟瑟发抖的阴影；

往前走，手臂带了自阳光下的余温进入阴凉；

往前走，人群稀少，我自顾自听着那些歌谣。

记忆里盘亘着太久的是张悬的那首《南国的孩子》，有一朵空灵自她的嗓音间绽开，三分忧伤，七分明媚。

“风扬起了你的黑发，你不经意地甩过鬓颊。”

我想，我自始至终是个十分渴望温暖的小孩子。

很多从未得到的东西会在我浅蓝色的伤口结痂，一直都有刺痛，只是它活在别人看不到的阴影中。

以各种繁忙与喜怒忧乐长满的这么多年里，我从未恋爱、从未得到自己最想要的东西、从未变成自己最想看到的样子。

时常踢着地上的石子不停地往前疯跑着，本想伸手抓住那些看上去很近的夕阳，本想去试试看自己的一生究竟有多长。

生活总是把最无可奈何和我们最不想看到的一面大喇喇地甩给我们。

原本我不想成为老妪也不想成为庸人的。

原本我不想此生就只有一纸文凭、两个日夜的。

原本我不想只看得到源自玫瑰色的黄昏所泯灭的昨天的。

我去听着那些民谣，想着没有黑夜的永昼。

想着那些囚禁不了我任何的远方。

昨天，我在宿舍的正方的黄椅子上唱着赵雷的那首《理想》，声音没有他磁性，吉他还在家里，清唱只能是一场鬼哭狼嚎的盛宴。

我庆幸自己把搁下的笔又重新拿起了，为了他的那首《理想》。

即使我的理想与未知那么相似。

我也愿带着最微薄的行李和最丰富的自己在世间流浪，去走一走《成都》里的玉林路、亲吻一下《南山南》里那双眼睛。

姑娘是最好的姑娘，有最柔软的心，你是《南方姑娘》有着似水的面容，你是爱上一匹野马，家里却没有草原的《董小姐》。

爱上了民谣，骨子里都长出艳艳绝伦的凌霄。

是花，却又迸溅着不羁的烟火香。

我不拘于这个世界，我就是一朵烟火。

每个姑娘啊，都是民谣里扶流苏的裙摆，笑得像个小孩。

有民谣的那些夜晚，热闹也好、寂寞也好、躁动也好、冰冷也好、欣喜也好、忧伤也好。