秋天

秋天

金色的缨枪，刺破青朦。
溅破一腔斑澜的热血。
那些头重脚轻的摇摆，稻草人在沉思。

沉寂已久的诉说，化为浩荡的风潮。
卷袭——

无数斑驳的小舟，那是争先恐后的人群
向着暮色，
无边的暮色大地，驶去。

那颗秋天的头颅，沉甸甸的头颅。
容片叶轻托，陷入，
陷入稻草人的迷妄，悲喜。