时间为风，我捻风为茶煮清歌

梧桐不语，叶已知寒。晚饭后，薄云缠绕着素娥的腰肢隐约在枝头跃动，掀起一股股凉风，卷不了陷入泥土的银杏叶，却拂去了大衣下的刚捂得一丝温热，只得再紧了紧衣领。重阳后的第二天，还未到立冬，但这冷，好似泥鳅，胡乱的顺着领口、袖口窜到心口，汲取着皮囊下的温度。

天，愈晚，愈寒。

路旁昏黄的灯光，将人的影子拉长又揉碎，反复拉扯，周而复始地戏弄着每个形单影只从这条路匆匆而过的人。

我站在图书馆的玻璃窗旁，看着被十月最后一个夜晚吞噬的梅园，亦如四年前，准确来说是四年前的第二天夜晚，我站在宿舍的阳台看着月光下能静溢出沧白的操场，在那段日子里，我看着渐圆的月色，想起快到十五了，也该我生日了，掐指一算，这不是昨天吗？那年刚好18。

年少的人不会计日而存，时间唯一带给我的只有在指隙间流过的哗哗声响。悦耳，亦代价昂贵。

我将青春打了个结，叠在流年里，那时想，会有个合适的时机拆开，就像拆开信封取出里面邮寄的信件，收信人和寄信人都是我，邮途却是时间。

我最喜欢的是秋，不是因为我生日在这个季节，只因为我的脑皮层下记得是寒冷的冬，酷热的夏，而清爽的秋，却很少，这少，就显得弥足珍贵。

总有一段日子还萦绕在我回忆里，那段日子有阳光有星星，却将我冻成了一块寒冰，连让柳叶抽芽的风都似乎要扼住我的成长，锁紧动脉下奔流的血液。

总要用最凌厉的棱角撞开千百道冰层，有时鲜血淋漓，却好过孤芳凋零。

虽一路未见鲜衣加身，怒马嘶鸣，但也一心坚定，前路我捻伤为茶煮清歌。

——记生辰