诗人与杀手

故事发生在一个冬天的凌晨两点，一条清冷的长街。

那天夜里大雪如鹅毛般，我站在路灯下望向对面亮着的窗户，手里的烟头明明灭灭，任由头发耷拉在脸上，安静的站着，抽完了最后一根烟，烟头丢在脚下，使劲踩了踩，皱起眉头望向对面。

路对面是另一个男人，一身黑色的衣服像是倒映在月光下树的影子，他刚从楼上下来，头顶的窗户还亮着灯，从窗帘透出一种诡异的红色光。他站在树阴下，和黑夜融为一体，雪色映照的光反射在手中的刀刃上，出卖了他站立的位置，刀上还滴着红色血液，落在雪地上像是一朵娇嫩的花朵。

谁也不清楚，相隔一条马路的距离，能不能看清对方的脸上的表情，我们俩个就那样站立相互直视，这种微妙的关系就像是在玩123木头人，谁先动谁就输了，没人喊开始，也没喊停。也像是猎人在静静的看着自己的猎物，等待时机捕获。

直视良久之后，我忍不住打破这一种寂静，开口问他，“你还好吗”语气亲切到像是问候老朋友“晚上好”那般，只是声音清冷，不确定有没有穿透冰冻的空气传到对方的耳朵里，于是又放大了声音，“喂”其实没想好到底要说什么。对面的人慵懒的抬起右手向我招了招手，于是我走近他，他动了动嘴皮，大概是太久没说话的原因，咳了两声，吐了口痰，才说出一句“你不害怕？”，我盯着他说：“你要杀我吗”，这种交流就像是在和好朋友看了一场恐怖电影的观后感。

杀手晃了下刀，在衣服上拭去刃上的血迹，我拍拍他的肩膀，为他掸去肩上的雪花说，“我不害怕，而且我目睹了整个过程，我是透过那个窗户看见的，就像是观看了一场皮影戏，你杀了一个女人，捅了她三刀，两刀直插心口，另一刀插入了腹部。不过我保证只有我一个人看见了，这个时间点，街上没人”等我如亲临现场般描述完这个过程，转过头看向他愣愣的表情，

“你有烟吗”

“没有”

他看起来不太想说话的样子，也许是悲伤，也许是恐惧，谁能说得清呢，或许他自己也不知道罢。

“男人有时候抽烟能忘记20%的烦恼”我说。

他沉默了一小会“你不怕我杀了你灭口？”这大概是他最主动的一次问话，然而我没有回应他，萧瑟的冷风使他面目僵硬，像是睁眼睡着了般，都忘记了眨眼。

此时，凌晨两点半，大雪已经停了，两个人站在路边在各想各的事情，安静的只能听见彼此的呼吸声，又开始了木头人的游戏，像极了冬天里表演的行为艺术家。

耐不住深夜的寒冷，我深咳了口痰吐掉，掸去身上的雪，说“走吧”。

“去哪？”

“跟我走就知道了”

我一路沉默走进拐角一家黑漆漆的小酒吧，已经损坏的跑马灯稀稀拉拉的倒挂着，门上的漆也脱落了一大半，用力推起破败的闸门，顿时扑面而来一股腐朽的灰尘，大概是太久没住人的原因，在寒夜里显得极为阴冷。

这时候他似乎有点不放心，将那把还有残余血渍的刀刃指向我：“这是哪？你想做什么”。

或许他真的害怕了，于是解释给他说：“这是我自己的地方，已经破败很久的酒吧，以前它很热闹，有浪客与美女，猎艳的，放松的，寻求刺激的……”说着就先踏上布满灰尘的木质台阶，陈年未修的台阶咯吱咯吱的响着，像是随时都要塌掉，暗黄的灯光与静谧的酒馆，在寒冷的冬天互相映衬。

他跟在我的身后，仔细观察着这个已经破败的酒吧，面生疑虑。

我从酒架上拿出一瓶没有任何图案和文字的酒，是五年前我亲手酿的，又拿出两只漂亮的高脚杯，这是我的习惯，一定要用漂亮的杯子喝酒，那样，显得独美又寂寥。

但他似乎并不欣赏这种美，拿起酒杯就一口而尽，完全没有要怀疑我会在酒里下药，我喜欢他的这种信任。第二杯，他没有喝，而是喷在了那把刀刃上，红酒混合干涸的血渍，“吧嗒吧嗒”的落在地上，让我很是心疼，“这是我亲手酿的，只剩下最后一瓶了，你喂你的刀刃，我有点心疼，或许，它需要更烈的酒呢，但是我这里没有了，早知道会遇见你这样的客人，我应该提前准备的”。

他撩撩头发，沉闷说道“你不是要请我喝酒吗？”

我笑了，是真的笑了，因为我知道他放松了，开始真的信任我。

“你为什么要杀她？”

他不说话。

“我以前是个酒吧老板，同时我也是个诗人——写不出诗来的诗人，当然了，现在也是。我认为只有爱情才值得我歌颂、赞美。像是泰戈尔的《飞鸟与鱼》，那才是我追求的诗篇。看到你的那一刻，我认为我遇到了我想要的故事。那你愿意对我讲吗？”我非常期待他的答案，并将这份期待达到了前所未有的疯狂状态。

杀手连续灌酒的模样，像是触发了心底深处的那份悲伤。酒液顺着嘴角流在耷拉着的头发上，黑暗遮住了他一半的脸，好像变脸人的面具。我也一直喝着酒，酒才是打开心扉和安慰一个人最好的物品。如果烟能够使人忘记20%的烦恼，剩下的80%都能够用酒弥补。

他站起来面向窗外，向下望去，盯着某一个地方发呆，黑暗下的眼睛亮的发光，也许是想看穿黑暗，看清模糊的现实。