写作于我

世界于我的神奇神奇，就像一个白胡子老头往我的脑袋里面疯狂的灌水。

写作于我

我不知该如何回应所以把自己变成了一个纠结的人，开始怀疑自己的路是不是正确的。

生命，不因困难而止步；理想，不因迷茫而抛弃。旅途也有挫折，更何况是这样一条通往远方的道路呢？我到现在都还不明白散文为什么说他是散文？现代诗怎么才算现代和诗？写作，到底又为什么要去写？怎么去写？这些问题一直在我萦绕。一天一年，一分一秒……  花了许久，只得出一个答案——喜欢和爱。

我开始享受写作的过程，不用去理解别人的眼光；低着头写长、写短，写多、写少。生存和死亡的过程在笔下变成一个又一个有灵魂的故事，或长、或短，或悲或喜。你喜欢，看几眼。你不喜欢不看或者少看。点个赞，发个评论，好的、不好的我都会收入我的耳朵，至于进不进入大脑就不是我所能决定的了。踩一下，槽两声，我也不会因为它而改变自己的初衷，更不会因为它而受到任何委屈。你的喜欢不会成为我的喜欢，但很可能成为别人的最爱；而我永远都只能是我，我相信一直相信会有人喜欢我的。或许他们喜欢的只是他们自己吧！

写作是有意义的，对于不同的人也有不同的意义，你在写的时候，你就成为了它的缔造者。你在读的时候，它对于你的意义在于读和懂的过程。你缔造了它的生命，你把内心深处蕴含的欲望放在了你的作品里面，它的生命随着你开始跳动。一年四季，花开花落，在你眼中有了另外一个情绪。

写作于我

读了，懂了，你明白了它被文字所掩盖的知识，你感受到了另一种生命的跳动。你看到了作家精神力的延伸，你正在解读着另一个精神的世界。你看着那个世界演绎着悲欢离合，你看着现实与理想的碰撞，你划分着喜怒哀乐。连着或不连着现实社会的东西在你的大脑里循环。你明白了作家为什么那么容易满足，原来是因为他们有着另外一个完完整整的世界里的东西，是因为他们的笔下记录着世界上的种种，描写着自己的一颦一笑，一举一动。这就是作家对于写作的意义。

作家都是一群可悲的人。创造出一个或许不是为了抨击凌乱的世界而存在的世界。更多的至少一种逃避，对现实，对生活的一种无奈的逃避。逃避着满是金钱的世界，逃避着看脸为人的世界，逃避着生与死之间的距离。一段段没喊的感情、一段段悲伤的过往。无不成为作家逃避的理由。不断的回望、不断的远离、不再停留、不再逃避的时候或许就会明白生命的归属——死亡的意义。

上天感人之疾苦愚昧，所以降下了一群幸运的人。把大千世界的种种整理在册。尘世的欢乐变成一个一个小小的文字，蕴含成一粒粒的精神粮食洒向世界各。他们描绘着这个世界的点点滴滴，一路书写，一路幸福、一路的欢笑。人生百年，总有一本书适合你。

写作于我

作家，也是一群可恨的人。他们把正面的、负面的、美的、丑的、可爱的、恐惧的，所有东西都在往你的大脑里填充，本来对生活充满希望的人，越来越迷茫。杀人诛心，作家的笔总是比刀还锋利。有人说岁月如刀，刀刀催人老，可是作家的笔能让你在一瞬间就失去对生命的渴望，说好的大千世界，只在作家的泼墨之间就有了谜一般的恶臭。当今世界，人人都有一把杀人不见血的到，人人都可写作，人人都可为作家。

真正的作家，是不会任由他那瓶乌漆嘛黑的墨水去污染这个世界的。他们能污染的只能是自己。