组诗六十一

总想起层山里不真切的梦，

揉碎在凄迷的晨雾与金色的晚霞中。

分隔白与黑的晨昏线上，

渐渐模糊的只有远方。

一生化作石碑上的斧凿，

叹息是理想最圆满的句号。

用白灰书写被风吹散的过去，

这里只需埋葬一句自嘲。

那黑暗中蠢蠢欲动的影，

像一叶飘摇不定的小舟。

载起香水瓶里寄宿着的思绪，

飞向不知源流，

比未来更渺远的，

梦的彼端。