日记（13）

我不止一次的问过自己，迷惑的时候是从心还是从云。像是穹顶的琉璃灯，等到摔碎的时候，你就知道，要打扫起来是很麻烦的。

文字是脆弱的，写的时候只有骨骼，你看着它，开始描绘，血肉既出，皮毛已成。眼里便再没有所谓的骨骼一说，只有那皮囊，其实人们看的也就是那张皮。

虚妄！庸俗！渣渣！

我曾经无限崇拜自己笔下的剑，是名，是利，是地位，是荣耀。那些剑客，体悟自己的心。于是我折断了剑，却又无法沉迷酒，于是我又不读诗。

身在红尘，境由心随。