痒

是惊蛰后的悸动？

还是春分后的萌芽？

笔下的字迹多么丑陋弯曲

就像蚯蚓在看不见的黑暗中

无声地耕耘

山脚下渺小无迹的野草

却也期翼山顶的无限风光

生长，努力生长

是谁在挑动心音？

还是源于难以抑制的冲动？

那又如何？

那一瞬冲破天际的欲望

就是刀尖划破血管时

浅浅的痒