枕角带泪

文学家们总是说孤独，或者把玩这种东西，欧美的作品中，甚至能看见命运的痕迹，时间齿轮咔咔作响，所有的一切消失全无。

百年一世纪。

孤独却要好久好久，岁月无痕，一瞬即灭，犹如一个稚嫩的小孩，瞬间变成白发老人，然后连形迹都不带半点留下。

这种孤独，让人觉得宏大而无力，沧桑感布满每一个细胞。

犹如海洋变幻成了沙漠。

时间的孤独，事物的变迁，人迹的消灭，一切的温声细语，熟悉的场景，去日的亲朋好友，全部归于虚无。

家族式的故事，总会与命运有着千丝万缕的联系，人性又极其淋漓鲜活的显现。

有一天，清晨醒来，我好像在睡梦中哭了，枕角带泪，在梦中我体会到了极致的事物变迁，时间的洗礼，由稚嫩的孩童变成了白发老人，醒来后连声音都带点沙哑，我看着青春的自己，与发出悦耳的声音，先是惊，然后才发觉这个是我自己。

原来，我还没有老去

只是孤独留藏我心。

我仿佛是活了一个世纪的人，某一天，降生到了这个青春年少的人儿身体里，用我那苍老的灵魂继续给你们讲述。

那些思想家，追求孤独，也像在把玩着这些东西，村上、叔本华、马尔克斯。

村上春树的骨子里，他好像把孤独当成自由，只要一个人默默做自己的事情，他就好开心，他的开心成就了自己，不如说他的孤独成就了自己。

叔本华在《人生的智慧》里说过：“要么孤独，要么庸俗。”

他的文字，浅显易懂，就算是没有哲学基础的也能完全看懂。

书中有许多营养的观点，对后代的许多伟大思想家产生了深远的影响。

他们一面享受着孤独，一面被孤独的毒素侵扰，这个东西，说完全没害，还真不可能。

我喜欢的许多文学家都是遁世主义者，不露面、不接受采访、不出现在电视里，已经是他们典型的特征。

神秘而迷人。

想象中。

曾经有个很孤独的少年，总是喜欢呆在房间中看书，听古典音乐。

岁月并没有改变什么。

他依然看书，听古典音乐。

只是他已经白发苍苍，出了好多本书，连我也知道了他。

喜欢上了他。

我知道，他依然孤独，总是会在自己的世界中挖很深很深，产生的连接感，我体会到了孤独。

他在一本书中说，玩音乐会很开心，最重要的是通过音乐让人产生物质上的某种变化，确实的增加了某些东西。

通过心灵的触碰，而带来物理上的变化。

我想，他应该是做到了。

某天，我去市图书馆。无意中翻开某本书，默默的开始阅读，女作家，情节我记忆不清了，只是整篇故事充满着难以言喻的孤独，整篇都是，这种感觉依然记忆犹新。

那犹如很深的水，感觉能把人整个吸进去。

阅读完后，那种感觉依然无法稀释，整个人都被吸进去。

很深很深的孤独。

好书好电影总会让人落泪，无法忘怀，有些书有些画面，看完就忘掉了，而有些会对你产生深远的影响，成为自己的一部分。

这就是差别。

文学家的区别是思想，即使他们在人群中，甚至和情人、爱人、朋友、家人在一起，他们孤独。

他们的本质是孤独。

如果，生活在乌托邦的美丽新世界，最感觉格格不入的就是他们。

他们最不屑的，就是这样的生活。

他们的思想，注定他们的孤独。

也许，上帝给了他们这群人智慧，却夺走了他们幸福的权利。