孤独

文学是孤独的出口，当一个人不再言辞，他的所有思想就此沉没，只有动一动笔管，才能呼吸到生存的空气。在文字传递中生存，进进出出的都是气体，或新鲜，或污浊，生生不息。

孤独是文学的斗篷，偶尔拉起帽子，世界就只剩大脑，连手都无法触及，想到什么未必需要写下来，写下来的已成过去。是的，那制造文字垃圾的笔，挥汗如雨。只为了证明人间值得，文学不断扯下孤独，扯下帽子，就是要让你看见，那些文字活着的意义。孤独注定要失败，因为那左右了手的笔，或者手机，穿透了斗篷的黑暗，留下了生命的痕迹。

当你不再哭泣，坚硬的心墨汁已干，文学或者已经死亡，消失在曾经的你的身体。所有难过和欢喜都不再重要，所有关心和妒忌留给干涸的大地，消亡于无形。只是那干枯的血管，某天又下起了大雨，灵魂在浪潮的卷袭中苏醒，血液更加澎湃的从头发到脚底，彻底唤醒你的记忆。你不再郎心似铁，你不再欣赏青铜和美玉，那些不懂的心就不懂吧留给背影。你迈开长腿，其实也就是几百个字的距离，孤独掉了一地。它拼命追赶，你仁慈过的心。

世界很大，时间很长，孤独很重，青春却很短，只有文学可以回忆，那掉了一地的珍惜。我在享受我的孤独，你在书写你的内心。或者我在书写我的内心，你在享受你的孤独。那些文字，分别被你我埋入大地，偏又生根发芽，昨天的你养活着今天的你。昨天的你固然孤独，在孤独里浇水种地。我是路过了，看到了，那个曾经的你，背负太多，追赶着你。

它高喊着，勿忘我，你回过头，满脸欢喜。那孤独，已是那下午茶中的Cookie。