母亲，是这个世界上最笨的一种鸟

很早之前读冰心先生的那句：母亲啊，你是荷叶，我是红莲，心中的雨点来了，除了你谁是我在无遮拦天空下的荫蔽。

只觉得这句子美，读的人心里暖暖的。

再后来，又读到老舍先生在《北平》里写的那句：我爱北平，可到底是一种怎样的爱呢，就像我爱我的母亲，一种怎样的爱，我说不清，只是我的每一寸肌肤都有一个叫做母亲的影子。

又想着，这种爱，想是刻到了骨子里的。

刚升入高三那一年的冬天，高考的压力铺天盖地开始往下压，有天晚上没忍住，迫切地想听到母亲的声音，于是晚上十一点多给她打电话，听着电话里的嘟嘟声，想着这么晚了，她应该睡了，正要挂电话的时候，那边通了。

“喂？”

“妈，是我。”

“怎么了，这么晚打电话。”

“没事，你干嘛呢，咋还没睡？”

“睡啥呀，没呢，我还在饭店呢，昨天晚上一点多才回去，太累了，我把钥匙还锁在家里了。”

母亲的声音软软的，有气无力，我可以从她的说话声中感受到那种疲惫。

整个通话过程，她就像是一个无助的孩子诉说着，那一瞬间我好像可以感受到那种无力，我默默地听着，想落泪，然后眼泪就真的从眼眶里涌了出来，在卫生间里哭的无声。

我想啊，母亲，大概是这个世界上最笨的一种鸟了，生生地被她的孩子折断了腾飞的双翅。

我就想着，我该努力让自己羽翼丰满的，我该载着她去往更高的树梢，看更远的风景。

又一年冬天，母亲送我去车站坐车，我们站在公交车站。

母亲说，“车还早，帮我去取些钱吧，你走了，又得好长时间回来。”

我接过她用卫生纸包着的银行卡，向不远处的银行走去。

母亲是不识字的，她不会摆弄那些东西，一路走来，完全靠自己的摸索闯荡。

我回去的时候，母亲还站在原来的地方，越走越近，突然发现母亲好像老了好多，脸腮两边没有以前的看起来还挺饱满的肉肉了。

走到跟前，我把取的钱递给母亲。

母亲问：“想吃什么？”

“不知道。”

“吃鹌鹑蛋不？”

“不了。”

“糖葫芦？”

“算了，也不见有卖的。”

最后母亲还是去买了，等了好一会儿，有公交来，转头去看母亲离开的方向，不见人影，看了一眼时间，还早，想着等下一辆吧，然后车离开。

大概20分钟后，我转头看到母亲从另一个方向走过来，手里拿着一串红艳艳的糖葫芦，走近，她又从兜里上上下下摸索着掏出一堆堆小零食，里边有鹌鹑蛋。

也不知道她在哪找到买糖葫芦的。

我知道她为什么那么执着于给我买糖葫芦和鹌鹑蛋，因为这两样是我从小到大最爱吃的，小时候撒泼打滚都要得到的那种。

我拿着母亲不知道从哪个我看不到的角落里买来的糖葫芦，咬了一口，又酸又甜，递到母亲嘴边给她吃，正要咬的时候，她抬眼看了一下，慌忙说，“车来了。”说着把放在一旁的书包拿起来替我背到背上，推过放在一旁的行李箱，车来了，母亲着急忙慌地把行李箱帮到车上，又下来，看着我上车，叮嘱我，“没钱了打电话，别舍不得花。”

车离开，母亲的身影慢慢消失不见。

第一个冬天过后的好几个春夏秋冬，我开始学着慢慢长大，不定期地给母亲打电话，过年那天家里聚会，小辈轮番给长辈敬酒，我走到母亲跟前，只说了一句，“妈，谢谢你，谢谢你教会我如何做人。”然后，看着彼此眼泪决堤。

候鸟会南飞，而我的母亲，是这个世界上最笨的一种鸟，她一直在原地等待，我笨重地离开她的庇佑，寻找更广阔的天地，她挥挥手，让我大胆向前。

18岁之后，我没体会过爱情的酸甜苦，却懂得了母亲所有珍藏在眉间的爱意，于是此后所有的赤忱都有了安放之处。