这一盏心灯

下班已是五点半，天已黯黑，冷清的秋雨如约而至，奔到停车场，开车回家。

文靖路等红灯，天已全黑，车都开起了车灯，远眺着，又会想到琼瑶阿姨书里常写的“游车河”，此情应该即是。正是晚高峰时，又秋雨连绵，每辆车都小心翼翼，缓缓而行。两旁的路灯也亮堂起来，照着每个归心似箭的行人和车辆，温暖又静谧。

我喜欢黄色的灯，这总会让我想起儿时生活的农村，老家里每个屋子的电灯，不亮堂，甚至昏黄黯淡，但却是心底温柔那端的珍藏。

儿时的每个晚上，家里大人干活回来，奶奶在厨房早忙好了晚饭，大多时候没有鱼肉，没有虾蟹，只有自己家菜园子里自给自足的蔬菜。仅是如此，一家人围在小桌子旁，也是津津有味，劳作一天的疲劳，在此刻也许会缓解很多。因为爸爸在镇上上班，只能每星期周末回家，所以在这个晚上的餐桌上，他们有聊不完的话题。哪个田要打水了，哪个田要治虫了，哪个田要撒化肥了，今年西瓜秧子买什么品种，家里责任田这一季农作物的分配；交代给奶奶，妈妈的是甘蔗地里要薅草，什么时候排蒜，什么时候芹菜培土，铡稻需要请多少人，栽秧需要请多少人各种琐事。

爷爷，爸爸本就黑黢的脸，在昏黄的电灯映射下，更显暗淡。但他们的脸上却闪着光，对今年农田所有作物的收成充满欣喜，对明年更好的生活充满信心，整个人都因了这喜悦和期冀而神采熠熠。

农闲时，田间地头没那么多事了，某个傍晚，爷爷会用瓦罐在灶膛里煨上黄豆猪手汤，或者腌菜鸡汤。炖的越久，味道越浓，每次都是等吃完晚饭了，爷爷坐在灶下，小心的照看着柴火的余火，既可以继续炖煮高汤，又可以用星火炕锅巴，直至柴火全部熄灭。昏黄的电灯照着我殷殷等着的小脸，照着爷爷的安详，照着奶奶的温柔。一直被家人教育，姑娘要有姑娘的样子，可这搁在灶膛里一夜的瓦罐上了桌，早忘了姑娘该有的样子是啥了，哪怕是烫的吸溜着嘴，也不会停下。那个鲜美，只定格在记忆里，深邃而久远，不再来。

每个除夕的前几晚，一家人都挤在厨房，愣是农村厨房够大，也是满满当当。有一晚，家里养了一季的大鹅都被宰了，一家人在厨房就着昏黄的灯，性子急的薅大毛，性子缓的拔细小的毛；有一晚，一家人在厨房就着昏黄的灯，分工合作，把村里分的鱼，刮鳞的刮鳞，剖肚的剖肚，拔腮的拔腮，过水的过水；有一晚，爸爸妈妈负责将已经浸泡过的糯米，用石磨碾成糯米水面。厨房的房顶是人字形，爸爸将一根绳子从房橼里穿过，在比自己高两个头的地方打个结，挂在一个自制的简易等腰三角木架，木架另一端的轴心竖在石磨的当中，爸妈不停的顺时针推磨，晶莹的糯米在石磨的碾压下，不停汩汩的流淌出雪白的米粉；有一晚，奶奶将这些沉淀下来的水面，用手搓成扁扁的粑粑，放在大锅里炕至七成熟，盛起，放在匾子里晾着，摊开。留到正月里，每天煮稀饭，放几个下锅，烫着吃。不累的时候，奶奶会给我们做点菜粑粑，黄灿灿，香喷喷。昏黄的灯光照着我的欢快，照着奶奶的满足，照着爸爸的厚实，照着妈妈的勤劳。冬日夜晚的厨房，有人，有笑，有饭，有温度，这一切，都很好。

这一盏心灯

二十多年过去，这些在我的心底从未丢失过，年岁越长，越发清明。幸福很简单，就像那曾经照着我无忧生活的电灯，就像那盏灯下，父母对我的爱和挂念，就算黑夜来临，也有实实在在的光芒。