散文诗：《空山留影》

散文诗：《空山留影》

          唐风

山空了。不是那种荒芜的空，是鸟啼落进深潭、回声被苔藓缓缓吸收的空。是千年古松把影子交给石阶，石阶再交给雾的空。

我拾级而上，每一步都踩在自己的前尘里。落叶在脚下碎裂，发出轻微的叹息——那是去年的秋天，是某个未完成的告别，是时间遗落的标点。

石径不语。它见过太多匆匆的足迹：采药人的草鞋、僧人的芒鞋、诗人的布鞋，美女的高跟鞋，还有我这双沾满尘世泥土的鞋。它从不分辨，只是承接，然后让青苔慢慢覆盖，让故事变成地质层里薄薄的页岩。

风从峡谷涌来，带着松针的苦香。我忽然明白，这座山从未拒绝任何人，它只是以沉默的方式挽留。那些消散在云雾中的呼喊，那些跌落在涧底的倒影，都被它一一收藏，像收藏一串散落的念珠。

涧水在唱歌。唱的是无人听见的歌谣，是关于源头与归处的古老命题。它冲刷着鹅卵石，把棱角磨成温润的谎言——原来所有的圆润，都是疼痛的另一种形状。

我蹲下身，看见自己的脸在水面摇晃。那是一个模糊的轮廓，是无数个"我"的叠影：童年的我曾在溪边捉鱼，青年的我在瀑布下呐喊，而此刻的我，正与一座空山相互凝视，试图从对方的瞳孔里，打捞沉没的星辰。

云来了。它们从山坳升起，像一群白色的候鸟，没有目的地，只有流浪的本能。很快，整座山都被裹进柔软的茧中，世界退到三尺之外，只剩下呼吸声，和心跳声，和某种更古老、更缓慢的声音——

那是山在呼吸。一吸，千年松涛入腹；一呼，万壑烟云出岫。我不过是它一次悠长呼吸里，一粒微小的尘埃，一粒恰好落在它唇边的尘埃，被轻轻噙住，又被轻轻放下。

暮色四合。我没有找到山顶的寺庙，也没有遇见传说中的隐士。但我知道，这座山已经在我体内留下了什么——也许是石头的重量，也许是云雾的轻盈，也许只是一声鸟鸣的尾音，在未来的某个深夜，突然从记忆深处浮现。

下山时，我没有回头。有些留影，不需要眼睛。有些告别，不需要挥手。空山还在那里，在暮色中渐渐隐去轮廓，像一滴墨融进更大的墨里，像一声叹息融进更深的叹息里。

而我带走的，是满袖山风，和一颗被洗过的、微微发亮的——心。山空人亦空，留影不留形。