楼下住着一只南方的蛐蛐，楼上住着一个北方的人

在我眼里，世界上只有两个地方，除过故土，其他的都叫远方。

前不久和朋友闲聊，说到在外边发展生活，总没有在老家来的那么的令人舒服。

虽然相较于街灯华彩，豪奢迷醉的大都市，家乡总是欠缺一点味道，但是对于那片土地而言，总还是爱的深沉，不需要过多的伪装。

于我们而言，长大以后，就意味着离开，变成他乡的客人。

从某一天开始，你再也不会知道故乡会何时起风。

春夏已过，不经意间，再回想起时，已是家里秋叶泛黄的季节了。可这边的叶子总还是褪不了色。

今夜，再也不会看到兰州忧郁的夜晚和深情的月亮。重庆的虫鸣，我都听得清清楚楚，我知道，那是一只南方的虫子。

我想闭上眼睛，去感受一些熟悉的气息，比如说是流星从北方飞过，是经过了千万里捎来的消息。

像梦一样，白天做着，晚上醒着。

我呢喃的话语有点哽咽，久久未说出的你的名字，像是相册里即将金黄的银杏，一动不动。

是否可以想到，在遥远的地方，有一群人日出而作，日落而息；有一群人朝九晚五，零零落落。像极了我在这里看到的人，却一点也不像。

我在这里也很好，足够幸运。在生活不折不扣的慌乱中，总会有一部分人先落荒而逃，而我是另外那部分想看过这里更多的风景再离开的人。

今夜，我只是想写封信寄回家，告知这里的一切。

告诉它：楼下住着一只南方的蛐蛐，楼上住着一个北方的人。

END