周末

一张时刻拉满的弓，

突然松弛。

躺在柔软的沙发上，

白亮的灯光把你变成画里的人。

睡意正入侵你每一寸神经，

你倾听着睡眠外微小的声音，

几十年前那个不会说话的婴儿，

好像突然回来了。

没有秋意的秋夜的周末，

落地扇悠闲地摇着脑袋。