无题

诗人的梦，死于十月初的寒冬，

死于咕咚作响的胃，

死于难以启齿的五斗米。

毕竟一分残蜡，

无法牵引荆棘丛生处的倦客。

诗人的梦，重生于荒芜暮春的三月，

重生在阴暗的阳光下，

重生在安静的流言里。

这并不值得讶异，

善变是他的特性。