成为诗人

我在春天泼墨

在秋天收割

除了发黄的诗篇

一无所获

也许不是诗，我也终将成不了诗人

有什么关系呢

那些春花

那些秋月

在灵魂里开过

再卑微的现在

也孕育着未来

在我的诗篇，成为诗人