老屋

     

老屋

        布满青苔的瓦沟，是他额头的千沟万壑，一道道，蜿蜒着沧桑巨变。

        斑斑驳驳的墙面，如同泛黄的记忆，遥远而漫长。

          一根根椽子，烟熏火燎，如打开的一本书，天长日久，已经发黄，记录着不堪回首的往事。

        黑幽幽的炕洞，是一张大口，掉光了牙齿的大口，喃喃自语，诉说着久远的，讲了无数遍，没人聆听的故事。

        老屋，老了。

        半个世纪的风吹雨打，两代人的繁衍生息，老屋，如一盏油将耗尽的油灯，豆大的火苗，在微风中，颤颤巍巍。

        老屋，确实老了。周围玉树临风的楼房，使他显得更加矮小，苍老，弱不禁风。

        老屋，真的老了吗？

        步履蹒跚的，是岁月。精神矍铄的，是回忆。

          那热腾腾，摸一把都烫手的热炕，烙熟了多少个像洋芋一样，百吃都不厌的古经。那热炕，暖干了孩子们曾经半夜遗落在床边的尿迹，躲过了父亲的巴掌在嫩屁股上坚决地爱摸。

        在那乌黑的窗台上，多少次，趴着泪两行，涕一脸的娃娃，撕扯着纸糊的窗帘，口里含着“妈妈”，望眼欲穿。

        往事，像老屋檐边的尖而长的冰凌，刺疼了我脆弱的记忆。

        往事，像老屋檐边的雨水，珠帘一样，串起过往中的点点滴滴。

        老屋，像一个装满心事一声不吭的人，饱经沧桑，宠辱不惊。春日牡丹 ，夏日紫葡，秋日黄菊，冬日白梅。小院风光无限，老屋淡然处之。

        也许，有一天，老屋终将如艳阳下的雪人一样，轰然倒下。而我，听到的却是他，释然的爽朗的笑声。

        老屋，不老。

        腐去的，是光阴。不朽的，是

心中的挂念。

老屋