青苔爬过的石阶

石阶就在那里，从山坡上懒懒地躺下来，一级一级的，也没有个准数。是哪一年铺下的，没有人说起过；便是问了风，风也只会摇摇头，从石缝里溜过去，不留下一点儿声响。

我是常从这里走的。今日又逢着雨后的天气，石阶湿漉漉的，像刚哭过一场，却又含着笑。那青苔——唉，那青苔！——也不知是什么时候开始爬的，从石阶的边上，一点一点，一寸一寸，像是怕惊动了什么似的，悄悄地、却又固执地蔓延着。起初大约只是些若有若无的绿意，像是石头的叹息，淡淡的；后来便成了绒绒的一层，摸上去软软的，凉凉的，仿佛能触到时光的肌肤。再后来呢，就厚起来了，成了小小的垫子，绿得深沉，绿得透亮，像是把整座山的灵气都吸了进去。

我蹲下身，细细地看。这青苔的绿，是说不清道不明的。不是新叶那种嫩嫩的、亮亮的绿，也不是松柏那种苍苍的、沉沉的绿。它倒像是把许多种绿都揉碎了，又调和在一起——有雨后竹林的清润，有深潭水的幽暗，有远山含烟的迷蒙，还有那么一点点，只是那么一点点，陈年旧梦的颜色。凑近了闻，有一股潮润润的气息，是泥土的，是雨水的，也是时间的，说不上香，却让人不由得要多吸几口。

石阶的缝隙里，还藏着些别的东西。几根细细的草，歪歪斜斜地站着，像是在打瞌睡；不知名的小虫子，急急地爬过，又急急地消失在另一道缝里；还有极小极小的白花，米粒儿似的，不仔细看简直发现不了，却也在那里开着，孤芳自赏地开着。这些生命，都是青苔的邻舍，在这潮湿的角落里，过着它们静悄悄的日子。

我想起这石阶当初的样子了。那时候，该是怎样光洁齐整呵！石匠的錾子凿出的纹路，一条一条的，清晰得像刚刚画下的线。雨水打上去，会溅起白白的水花；太阳照上去，会反射出亮亮的光。多少人踩过它，多少双草鞋、布鞋、赤脚，从它身上踏过，留下各样的印记。那时候，它年轻，硬朗，什么都不在乎。

可是现在呢？棱角磨圆了，表面变得坑坑洼洼的，像老人的脸。那錾子的痕迹，早就模糊成一片，要很费劲才能隐隐约约地看出一些。倒是青苔，替它穿上了新衣，把这衰老的痕迹，轻轻地盖住了。石阶是沉默的，它不说话，只用那些青苔，诉说着些什么。

雨又飘起来了，细细的，像筛子筛过的。石阶立刻变得亮汪汪的，青苔更是绿得要滴下来。雨点落在青苔上，没有声音，只是悄悄地渗了进去，让那绿色又深了一层。偶尔有雨珠汇成小小的一颗，在青苔的绒毛上滚着，亮晶晶的，像含着的泪，又像忍着的笑。滚着滚着，就落到石阶上了，啪的一下，碎了，再也寻不着。

远远的，似乎有人声传来。是上山去的，还是下山来的？声音隐隐约约的，听不真切，像是从另一个世界飘来的。不一会，脚步声就近了，啪啪地，踩在湿漉漉的石阶上。是一双年轻的脚，走得急，从那青苔上踏过去，看也不看一眼。脚步声远了，消失了，石阶又归于寂静。青苔被踩过的地方，留下浅浅的印子，但我知道，过不了多久，这印子就会慢慢平复，像什么都没发生过一样。

这石阶，究竟看过多少这样的来去呢？清晨挑着担子的，中午背着孩子的，黄昏牵着牛的；上山时气喘吁吁的，下山时脚底生风的；欢欢喜喜的，愁眉苦脸的，匆匆忙忙的，悠悠闲闲的——都过去了，都过去了。只有青苔，一年一年地绿着，不紧不慢地爬着。春天来了，它绿得鲜润些；夏天热了，它绿得浓酽些；秋天凉了，它绿得深沉些；冬天呢，它便在雪底下静静地睡着，等着来年的雨。

我忽然觉得，这青苔其实是不管人的。人来人往，它不在乎；人踩人踏，它也不计较。它只是在那里，用自己的方式，慢慢地生长，慢慢地覆盖。时间在它身上，好像走得特别慢，又好像走得特别快。慢的是，看着它一点点地蔓延，一天，两天，似乎没什么变化；快的是，一回头，整条石阶都绿了，绿得认不出原来的样子。

天色渐渐暗下来了。雨不知什么时候已经停了，只有树叶上还在滴着水珠，一滴，又一滴，打在下面的石阶上，发出清脆的响声。远处的山，罩在一层薄薄的暮霭里，隐隐约约的，只剩下一个淡淡的轮廓。近处的树，也模糊起来，成了一团团浓淡不一的墨痕。

该回去了。我站起身，最后看了一眼这青苔爬过的石阶。在朦胧的光线里，它静静地躺着，一级一级的，不知道通向哪里，也不知道从哪里来。青苔的颜色，这时候变得更幽更深了，仿佛要把所有的光都吸进去，储起来，留待漫长的黑夜。

我转身走了，脚步轻轻的，怕惊扰了什么。走出去好远，再回头，石阶已经看不真切了，只见一片模糊的青影，融在夜色里。可是那青苔的绿，却还清清楚楚地印在脑子里，湿漉漉的，凉丝丝的，像刚下过一场雨。

夜来了，石阶还留在那里，青苔也还留在那里。它们是不用回去的。它们就睡在山坡上，枕着泥土，盖着夜色，做着绿绿的梦。梦里有什么呢？大约有千百年前的月光，有去年来过的春风，有明天要下的雨，还有，还有无数双从它们身上走过的脚，轻轻的，沉沉的，远远的，近近的——都化作了青苔，静静地绿着。