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当雾里有了霾

2017-12-10  本文已影响24人  朵澐

                                朵澐

        每个人的心里都有很多扇门,开始,门是关闭着的,随年龄增加,这些门一扇一扇被打开,也随年龄和认知程度的加深,很多扇门又开始慢慢关闭,在关闭的同时,大多带着忧伤。若把那些开启的门说成是雾的纯洁,那么,让门关闭的,是霾的侵蚀。

                                                      ----题记

                                      一

        那是一片纯净的雾,它氤氲于山尖,弥漫于高楼,飘散于田野,沉醉于峡谷。它神秘地来,自由地去,天上人间,来有影,去无痕。它们轻轻地飘在脸上,全然不像雨点的沉重,而是不知不觉带给你丝丝的沁凉之感。额前的发、睫毛上伴着轻柔的水珠,那种洁润之感更加沁于心底。

        这种感觉,仿佛与一些片段有关。

          梅背着背筐站在我家檐下了,她是来叫我的,她常常在冬日的晨雾中去割猪草,田野阒寂,梅小小的身子在地里缓缓移动,我在离梅的菜地不远的河边搜寻。返回,梅背着满筐青菜,而我常常背着各种形状的鹅卵石,且被压得“噗呲噗呲”地喘气,额头上浸出大颗大颗的汗珠。

        当春天到来的第一个周末下午,红就会在某个不远的田埂上焦急地喊:“瑜儿,瑜儿……”我就知道,那是她叫我出去撬折耳根草了。那些嫩嫩的,刚冒出尖尖耳朵的折耳根躲在小草下,石缝中,泥土里。我和红扒开田埂上的小草,搜寻它们的影子。伴着夜幕降临,薄薄的雾漫了上来,像是白烟,伴着水汽;美丽,伴着纯洁;朦胧,伴着神秘。一不留神地,我们仿佛被搁置于仙境,而留恋、兴奋得不想回家。

        我和霞一起在晨雾中狂奔着去做早操,一首音乐已接近它的边缘。路上全是奔跑的身影,我和霞也在这些身影中穿梭,无论跑得多快,我们相互倒扣的手从不松开。我们一起看书,一起漫步,一起去食堂吃饭,一起上街购物,一起被小说里的情节感动得流泪。我们大学毕业了,真心祝福着对方的前景,又担心着对方迈入社会的帆能否顺风而行、逆流而上。

这些温暖的片段如一暮暮纯洁的雾,它从天飘到地,从黑飘到白,从浓飘到淡,是一种洁净、美好的存在。

        从此,多了一份牵挂的心,一直流落天涯!从此,又多了一份寻友之心,流浪于新的环境。

        但,现实就像雾,一旦复杂了,就开始有了霾。不知从何时起,友情的雾中,多了一层霾,那些晶莹的露珠里,加了许多随时可以产生化学反应的灰尘,加入了很多物欲横流、个人利益、权利掌控的欲望,友谊飘散在这样的空气里,随时都会起着天翻地覆的化学反应。霾的出现,是那么轻易,只要有风,它就会来;只要有燃烧,它就会来;只要有利益,它就会来;只要有竞争,它更会来。只要霾一来,那么雾不再是纯洁的雾;只要利益一来,那么人不再是单纯的人。

        霾太重,就会像泰戈尔所说:世界上最远的距离,不是生与死的距离,而是我在街头牵着你的手,却看不见你。真挚的友情不知不觉从虚假的赞歌中飘散,从原本紧牵的手握出的汗液中蒸发。

                                          二

        我不知道,人的一生会经历多少次炊烟般的雾,又会承受多少次沉重的霾。

        “花非花,雾非雾,夜半来,天明去,来如春梦几多时,去似朝云无觅处。”这首歌词让我想起了雾中的奶奶。

        那时妹妹两岁,我五岁,我们站在门边,看门外大雾弥漫。

        山村里的雾,莽莽苍苍,如皑皑白雪,浓重地弥漫在天地之间,仿佛是从天上掉下来的一块宽大且厚实的白窗帘。它将人的视线挡住,好像自己所在的空间只有眼前这么大。

因此,奶奶的身影被雾帘遮住了,妹妹急得直喊:“喔……喔……(婆婆)。”奶奶忙回应:“回来了!”不一会儿,地上传来“呼呼呼”的声音。随着声音的增高,奶奶的身影在雾中模糊出现,看上去被一大团雾严严实实地罩住。她靠近我们一步,仿佛就有一层雾被她剥开,这样一层一层,奶奶剥开了无数雾纱,她的身影在我们面前渐渐清晰起来,然后,奶奶拨开所有雾纱跟我们站在了同一个空间。站在我们面前的奶奶,手里拖着一捆柴。

        奶奶急忙说:“到屋子里去,外面这么冷。”我和妹妹便在厨房边的卧室里呆着,大雾又从厨房的门口涌入屋内,那汹涌之势,如同电影院门口排队的观众,当门被打开的那一刻,大家迫不及待地涌入,有的人仿佛连脚都没抬一下就被挤了进去,门框都将要被挤垮似的。

        奶奶将一根根长长的枝丫砍成小段,整整齐齐地放在灶堂口。砍完柴,雾依旧很浓,奶奶又一头扎进雾里,身影越来越模糊。妹妹急忙跑到门口,再一次焦急地大声喊:“喔……喔……(婆婆)”。

        不一会儿,奶奶又回来了,双手碰着一大把青菜,她把青菜直立过来,给我们看被晨雾浸润过的青菜,像穿了一层霜衣。奶奶的双手被冻得通红,握住青菜“小腿”,整个看起来像一棵完整的大红萝卜,上面是青青的叶,下面的“萝卜”红中带黑,带着皲裂的纹。

        大雾朝着灶堂飘去,奶奶开始洗菜,做饭。灶里的柴“噼噼剥剥”地燃烧着……

        十年如一日,我们还没来得及去认识关于生与死,而奶奶,却在一个萧索的深秋依依不舍地离开我们。那年,妹妹13岁,我16岁。

        出殡那个早晨,浓雾压顶,我们头上像顶着一个掀不开的盖,胸闷,压抑,我知道,它已不再是雾,而变成了霾,夺去了我至亲的奶奶的霾。

        妹妹恸哭,大声喊着:“婆婆!婆婆!!”此时,我已无力哭泣,只软弱地目送着奶奶那红色的棺材被一步步抬进那浓浓的雾霾里,最后连那棺红色也被吞噬得无影无踪……

        奶奶走进有霾的门里,再没回来。

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