写作说到底其实是一件很孤独的事

时常会幻想，自己某天会出本书，然后在朋友圈宣传说这是我写的书，名气越来越高呼声越来越响，各地举办签售，在微博上和粉丝掐架吐槽。

可这毕竟只是幻想，大部分写作者都是默默无闻地写着，少得可怜的点击量，贫瘠现实的挣扎，在笔下的世界里，我们期待着花开的未来，可现实的压力却又让我们抽离梦想，被冷水泼醒。

我曾经很多次想过要放弃，因为实在坚持不下，付出了很多却迟迟没有回报，搁置笔头一阵子却仍是忍不住拿起笔，把那些美好的东西记忆下来，没人关注就没人关注吧，自己看看就好，没人喜欢就没人喜欢吧，自己觉得有趣就好。

偶然间翻到了初中时的小说，纸张上已经覆上了厚厚的灰尘，只写了一半的小说，还没来得及写完就已经毕业，时隔多年再读起来不胜唏嘘。

那是少年们的纵马狂歌，世界浩大而又恢宏，故事一开始就已经唱响乐章。

写作本就是一个享受孤独的过程，跟自己对话交流，在寂静里幻灭或成长。

我知道我犹如寒冬下土壤里沉睡的那粒种子，春天破土而出努力伸长，花开一瞬稍纵即逝，可是有那短短地瞬间就已经足够。

只希望那个冬天不要太久。

与君共勉。