慢慢放下，再慢慢拾起

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文/沙叶儿

——读曹韵《慢慢》札记

“吹慢慢的风，

等慢慢的黄昏。”

这让我记起了许多年前缓缓爬下山巅的落日，在它慢慢铺开的橙黄与橘红的绸缎里，炊烟正慢慢袅娜，老母鸡正带着她的孩子们悠闲地啄米，她来回地踱步，又把低头叨着的米放回土里，喉咙里咕咕地唤着，围过来的小鸡们一只只吞着她放回土里的米。而她，仍悠闲地踱着步、叨着米、喉咙里咕咕地唤着，仿若亲昵地呢喃。

落日铺开的绸缎又薄了些，昏昏暮色慢慢地爬了上来，一只喜鹊飞回了高高的巢，那棵老杨树已有一半的枝干伸进了刚刚爬上来的暮色里，浓密的绿荫渐渐缩为一团昏暗，连同远处的山峦。外婆提着一只木桶走回屋里，在一丛刺玫花旁的石槽边，一只叫“虎子”的黑狗欢快地摇着尾巴，它刚刚，也是如此欢快地跳脱在外婆的脚边。

窗子亮了，也慢慢点亮了一颗又一颗的星星，它们眨着眼睛，听着从窗口飘出的一个又一个老旧的故事，偶尔也会有一个崭新的。窗口的里面，一铺长长的老炕慢慢烘着，把洒进来的月光烘皱，把漂亮的衣服烘小，把饱满的桃子烘成一枚包浆的核。

慢慢的，一铺长长的老炕也把自己烘短了。慢慢的，“慢慢的日子”都不见了。像电影放过了一帧一帧的慢镜头，倏地快进起来，就像现在的落日，还没看清它的脸，它已在高高的楼群里掉下去了。

“除却年岁，除却⻘春，

没有什么能在我的身体⾥快起来

像⼀列慢车，被周围的⼈，

呼啸⽽过。”

而我，也是想要成为一列慢车的。我还不忍心抛却那些缓慢的日落，我还没有办法承受在高高的楼群里掉下去的速度与重力。那些消失的“慢”留下来的种子还收在我的身体里，它们可以发芽，可以长成一棵老杨树，让暮色再慢慢爬上它的枝干；可以开成一丛晚风里的刺玫花，让记忆里一帧一帧的慢镜头一幕幕回放。

我有缓慢的爱，它也缓慢地铺开。

这缓缓铺开来的爱，把生活铺成一帧一帧的慢镜头。阳台的大书桌上有明亮的阳光铺洒，切割出一片一片的光影，一株棕竹在白色的哑光瓷瓶里轻轻摆动着叶子，摊开的书页上几行铅色的新宋体写着苏东坡的《寒食帖》，还有一张彩印的原贴。

当黄昏也铺过来的时候，这张彩印的《寒食帖》枯旧的绢黄也像一截绸缎。是慢慢吞下去的折辱、慢慢捻开来的苦难、慢慢宕开去的旷达、慢慢放下和慢慢拾起来的生活所织造的一截绸缎，我在这一截绸缎隐现的光泽里，看见苏东坡在黄州东坡的黄泥地里缓缓敲着一头老黄牛的角，高声唱着他改写过的《归去来兮辞》，也看见他缓缓爬上赤壁江边的嶙峋岩石，在林下向着长空吟啸。

在已然暗下去的天色里，两只古朴的蓝边瓷盘，盛着碧绿绿的炒油菜和红油赤酱的焖排骨，升腾的香气拉长了灯光投下白昼，也拉长了窗外投落的慕色。这白昼与暮色投射的经纬，足可以再织造一截绸缎，用慢慢放下、再慢慢拾起的手。

慢慢放下，再慢慢拾起。把隐没在电光石火里的星光重新一颗一颗地擦亮，让它们继续听完窗子里的故事。哦对，这故事是听不完的，老旧的和崭新的交织着，滔滔不绝。

像我缓慢的爱意，滔滔不绝。

2023.10.19/读诗札记