风

坐在灯光下，却向往着雨夜，

风欲来，雨愈盛，

光明无处不在，内心确是黑暗，

为什么？

指尖的冰冷，发梢的孤寂，

带不走焦躁，

少了什么?多了什么?

不静，便去疯，

看这思想，能掀起多少，多少，

新的风雨，

又能接受何种，何种，

新的风暴。