我不愿写作，却是写作成全于我

我是一个诗人。

但除了这里，我不会对别人说：我是诗人。

我在的环境几无诗人的泥土。

就好像不事生产，没有前途。

幸好，我还是个孩子，

不事生产，前途未卜。

这样平凡，似有了前路。

我无意于浮华流露，

并非是自以为纯朴，

只是天上若没有星星，

便不必抬望虚无。

我已预祝结束，却是学不来幸福。

我本无意，留下怨诉，

只是这身体，却薄弱得，

薄弱得，撑不起些许情愫。

那辞章啊，辞章，

你须不怪我，在你那儿留宿。

我却好像不会写作，

头脑稍胀，便想涂写一气，

结果，却只有大片的白，

好像已经饱胀，

饱胀到，自己喷漏了文字。

我是一个诗人，

但一个不会写作的诗人，能叫诗人吗？

人前，我不敢自称作诗人，

免得，被他们问住。

尴尬得，似我的薄弱。

我不会坚持写作，

我是不会写作，我也不愿写作，

我实在写作，是不得已为之，

要诉诉于冥冥，

好在，它没有回应。

而假如它回应，或者由我等到回应，

它应该不至于嘲笑于我，

它应该已经知道，

我本不愿写作，而写作却成全于我。

是写作，怜悯我。