墨迹

      不留神，一滴墨打在了我的稿纸上。

      那是滴很浓很浓的墨，不及时清理的话，足以浸透我的下张甚至下下张稿纸纸上面。不多想，将稿纸倾斜起来。留在上面的浓墨就徐徐的的奔跑起来，肆意的沾染我的稿纸，在洁白的纸上留下了一大片污迹。无声的嘲笑我。

      我很生气，就像艺术家一样不允许自己的作品上留有任何的污点一样。我准备撕了它丢到垃圾桶里。

        手刚碰到它，我发现它用一种奇特的眼神打探着我，带着愁苦和一丝期盼。满腔的怒火不知丢到了哪里去了。在过去，它洁白平整，几乎找不到一点儿瑕疵，我曾用手轻轻的抚摸过，它是我写文部队里的不可以少的一员。承载着我的远方。我是它的元帅，怎么能在它在它有价值时，对它百般呵护，在对我无用时，当成垃圾，丢在了垃圾桶里。轻轻的碰了碰它，坐直了身体，攥起手中笔。

      老伙计坚持住。