悲伤的季节

        柒月，没有梵高，没有你的季节，一个没有味道的季节，有着我说不出的悲伤 ，虽然太阳每天都同样升起，做着同样一件事，那是因为它所拥有的岁月是无限的。

      烟雨与城，灰飞于此，你若枯蝶，我随一纸画卷，看似无芯却有芯，眉上一笔，点上三秋水，三秋隔一岁，纵使你一世繁华 也忘不了那一逝烟雨。

      我时刻提醒自己我来自哪里

该想的该做的该说的是否让自己满意 ？

是否也有过怀疑 ？

是否也有过抱怨？