写给2022最后一个日出

终于，在2022年的最后一天，与女儿一起，看了它最后的一次日出，2022，终结在这最后晨光里。

时光过了就不会再来，2022，我们一生中仅的一次，多年后的某个早晨，或是某个黄昏，我希望我们会忆起今天晨霜，平静的海，娇嫩的阳，以及这个疫情疯狂的2022，值得回忆，拥有回忆。

冬晨的温度有点低，空气中的水凝成霜，铺成满地的白，用沉默纪念属于2022的后的初阳。

奉贤愚人码头此刻无风，平静的海面几丝细浪像在诉说着什么，却让人难以理解。

我告诉女儿，这是不是与你想象中的海不一样，想象中的海应该是波涛汹涌，应该是惊涛骇浪，应该是那种拼搏不屈的样子，而现在的海，是平静，以至于无波的，与大海之辽阔相比，那细小到虚无的浪，再也不能影响海的平静，现在的海，就像一个睡着的孩子。

女儿像是没有听懂我在说什么。

我接着说。

我以前看过无数次这样的海，那是渤海湾里的静，我一直以为，只有渤海才会如此的静，没有想到，今天我再次见到了东海的静，这是一种久别重逢的感动，只是现在陪在我身边的，是你，我的女儿。

是的，站在海边向远处望去，看到记忆里的山，只有记忆里的海，东方的一片红与记忆里的夕阳落幕后如此的相似，也是平静无风，也是细波荡漾。伫立良久，思绪却久久不能平静，转眼近二十年过去了，我的心虽未老，但人已慢慢的老去了，以至于如今陪在身边的不是那群可爱的人，而是我心中的至爱了，时间，真是一个神奇却无可奈何的东西。

晨霜覆盖海边的栏杆，女儿用小铁片将它们仔细收集，对我说像极了雪，想想有些许的悲哀，身为一名地道的东北人的女儿，却一直没有怎么真正的玩过雪，她已经不止一次的跟我提出冬天到东北去看雪的愿望，却一次又一次因为种种原因而未能成行，不知道她满足愿望要等到什么时候。我用手机拍下了这张带霜似雪的栏杆照片，纪念女儿的小小愿望，也纪念我的小小遗憾，家乡已远，久未归。

日出，是的，太阳终于如约在每一个清晨升起，此刻没有云的阻挡，一个小小的红点在海平面两米处慢慢浮现，穿过雾霭，慢慢的展示出它的华彩。“好像鸡蛋里的黄，这样子就像是对着光看鸡蛋黄一样。”这是日出给女儿的印象。

日出，不是在海平面升起，而是在半空中，这是不是大自然对于污染的愤怒，而给予人们的惩罚呢？

红点越来越大，慢慢的一个完整的圆出现在我的眼里，而再也不能直视，初生之阳的温顺再也不见，取之而来的是愤怒，或是张扬，我只好转向另一个方向的摩天轮，那是梦想，而艳阳，是现实。女儿也看向了摩天轮，女儿是理想，而我是现实。

2023.1.3