书—赠父亲

父亲是一本书，

爱是包装，

毫无新意的包装，

常常让我们把它束之高阁，不再过问。

无数次，

我们的手毫无意识的滑过它，

却从来没想过抽出来翻上几页，读一会，

哪怕是什么也不做，

只是，轻轻的捧在手里。

无数次，

我们的目光从它身上一闪而过，

那些花花绿绿包装的书吸引着我们，

以至于，

我们忘记了它的存在，

使他被灰尘覆盖，面目全非。

偶尔，我们看到这本脏兮兮的书，

莫名的熟悉感扑面而来，

我们或许会拿起抹布把它擦拭干净，

让它焕然一新；

或许用手毫无感觉的拍打几下

尘土飞扬之后，

它又恢复了原来的样子。

却从来没想过抽出来翻上几页，读一会，

哪怕是什么也不做，只是轻轻的捧在手里。

无数次，

我们转身离开

但是，不管什么时候回来，

它总在原处，

好似等着我们长大，

等着我们回家，

等着我们注意到它，

等着我们想起它。

可是，

它从来不会说:你留下来吧！

哪怕是一句:你停一会吧！

直到有一天，

我们倦了，累了，老了，

又回到我们的小书屋，

如平常一样，打扫干净。

这次我们没有转身就走，落锁而去。

席地而坐

随手抽本书

打开

那熟悉的感觉瞬间包裹住了我们，

亲切的文字，

犹如小时候响在耳边让人不厌其烦的叨唠。

它无声的滋润着我们，

轻轻地抚平心上的褶皱。

慢慢的，

早已枯萎的心井又开始咕咕咕的冒起泡来，

顷刻间，一股清泉流出，

淌满了心田，溢出了眼角，朦胧了视线，

只有心里越来越清晰，

这本泛着黄色，早已失去书香，

又变轻的书里，

从头到尾记录的都是我们自己，

从小到大，自始至终。

我们凝噎无语，

把书抱在怀里，

不敢用力。