还好，仍有人没听过梵高

那些说梵高热爱生活的人都有病。

梵高的那副《向日葵》，摸上去都是烫的。

那是撕心裂肺后，才能迸发出的炽热。

1888年，春花渐放。

文森特来到明媚的法国南部，开始《向日葵》系列的创作。

眼中的世界

此时梵高被一个女人遗弃、与亲人些许不和、饱受生活压迫。精神幻觉症让他时常疯癫，心灵和肉体上的折磨，把这个才华横溢的抗争者逼上绝境。

想象，在这困境的紧逼下，梵高把自己锁在阁楼里，那昏暗不已，只有靠窗部微透光亮，他跌撞地挪向窗口，眼神恍惚、昔日佳人倩影飞逝而过，转眼即灭。一股遗憾直涌胸口，他艰难呼吸，紧紧地闭着双眼。

忽然，他用力喘了一口，一只手撑着窗台，“唰”地扯开窗帘，一大簇火焰刹那间烧灼他的眼——金色的太阳花海汹涌澎湃。让这个寡言男人的内心有了莫名强烈的激荡。

"唔！这强烈的光芒、浓烈的光亮，这才是我一直在追寻的色泽！"

新的太阳

梵高的内心疯狂地嘶喊着。

血液冲击着他的耳膜，莫名的羁绊让梵高颓然的身体顿时间狂热，他飞速置好画板，抹上画布，压抑着灵魂深处的激荡，开始独自一人的狂欢。

生命的激流中，他一直是自己宇宙里一颗尘埃，即便同别的躯体相依，那渗透于骨的寂寞却还是永恒的。因为自己就是本体的灵魂枷锁，桎梏牢笼。所以无论知己亲友，于他不过是灵魂中小碎片，当内心的光辉耀到无以附加，连本身的影子也会消失殆尽。

此时的梵高，脑中模糊了所有光景。现在他澎湃的胸口里，只容得下那一片抹煞白昼的太阳花海。他用暖色系在苍穹中肆意演奏，笔尖一点便绽放一簇明媚，挥动手指一缕光就刺破纸张，短短几刻钟的激愤乐章，压抑同狂放暗自冲撞，不堪的过去轻易地就被光鲜撕裂。

一曲终了，收归平静。。。

他太累了，可他却以为自己就是太阳。

那时所有的明亮，在他的眼中会聚成一个点，在他枯萎的世界里，氤氲成一座干涩城池，从此以后，却再未有光在眼里浮动过。

他大口呼吸，一下子跌落在地板上，阳光打散头发，错落恍惚。

大约在完成《向日葵》的一年后，在一个阳光铺耀的黄昏，梵高以极惨烈的方式——用猎枪对着自己，完成了最终猎杀，在亲友的守护下离开了这只给过他背影的世界。

那一年，他37。

纵观神坛，尽管艺术家表现内心呐喊的形式各异，但是他们却都有着惊人相似的命运锁链。

海明威，20世纪的“文坛硬汉”，他的书哪怕是搁置在书橱里，也有着能挣扎而出的抵抗力。但这个一直引导人如何同命运斗争的男人，残杀的最后一个猎物却也是他自己。

贝多芬，那个要“扼住命运咽喉”的男人，却面临失去听觉的残酷，这是嘲弄，就如同上帝赐予失明者阳光一样——一个最妙不可言的嘲弄。

“唯有于海雨天风中拼搏过的冒险家，才能回到书斋中定握一根笔”

也许吧。

只有那些，被命运嘲讽的孤独者，才能在岁月冲刷后成全自己。寂寞在他们命运上铭刻一道疤，却也在灵魂上雕出一座城。

我们所见的是他们不真实的影，当世界给不了他们眼中的光，灵魂上的城便轰然坍塌。

他们多半会死，因为仅仅是活着并不算是活着。

这就是巅峰艺术的宿命，欲成神，先成魔，只有在涅磐灰烬中才能怒放璀璨花朵。

为了换取才华，你愿意用什么做为交换

还好，他生前一无所有。

还好，仍有人没听过梵高。

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白昼的光，怎懂得夜的寂静与淡漠---尼采

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