我到底是什么？

我总是忍不住要拿支笔，拿张纸出来，然后在纸上胡乱地写下一点儿文字。写的时候，我只觉得思绪轻灵又飞扬，世界都不复存在，我存在于一个独属于我的地方。
那是我的世界，满地散落着文字，我以笔为刀，切割它们的筋和骨，挑出它们的血和肉，然后用一个空洞的，惨白的，脆弱的骨架去迎接那些来到我的世界的入口的人们。

我也不知道我为什么要这样做，我写着一些文字，我勾着它们的骨骼，可我不知道是我在写，我在勾，还是我手里的笔，我手里的刀。

其实我是个罪人啊，是个杀人犯，我扼杀的是我的世界里散落的花，但我并不知道我成为一个罪人的原因。

我不是罪人，我是木偶，是奴隶。

我被我的思绪，我手里血淋淋的刀操控着，奴役着，我是个可怜的木偶，或是个可悲的奴隶。

我很想睡觉，但是我的主人不允许，我是个有奴性的人，所有人都是有奴性的人，都被自己奴役着。自由，平等，那些东西从来不属于世界，因为整个世界都没有一个真正的主人。也许是我视界太小吧。

可我就是一个小世界，小视界的人吧，我是只蜗牛，我缩在我的壳儿里，我出不去也不想出去，也没有人能进来也不想进来。

我听着耳边的喧嚣，却还不断往外憋着文字，我有两颗心。我没有心。我是个残缺的人，像我那只剩下森白骨架的文字。

我到底是什么？

谁知道。刀，还是骨，还是已经流干的血？