【025 蒸笼 南嘉 一隅】关于母亲

/CURIE

今夜，我将梦到母亲

梦见大海的一隅，我的母亲迎风呼唤

浪似驹飞

从蒸笼里取出一碗蟹汤，我的母亲吃起来，很慢。

黄昏斜角，如醉，绿影从窗剥离下，泻无。

她脸上，有鸟散，有花亡。

我的母亲，从不说她的理想，

只在雨天，总说，这里疼，那里疼，

她的风湿，比一阵风一辈子掠过的河都要潮寒。

我明白，

青春，于她，是虚词。

她不太爱给我拥抱，只是叮嘱我，

出门小心，工作尽心。

我快忘了，她手指上那些疤来自火焰，刀子，针线，

加在一起，就是我的人生。

被劫持，一个女人，被我劫持，而我却不能放她离去，

有时恨自己，尚未成人，

恨自己，一事无成。

恨母亲，不爱自己。

谁把蜻蜓放进春夏之交的傍晚，忘了带走。

谁把我的母亲放在了回忆的尽头，要我去寻觅。

我看见，蜻蜓落在窗前，

世间辽无人烟，

雨将对南嘉赏，施一阵云，润一座城。

就那样，我看她用保鲜膜封了碗口，

说，汤留到明天，丢了可惜。

我不语，

只能默许。

二零一九年五月五日