诗人与诗

一堆血肉模糊的东西

骨头的碎片，灵魂的残渣

想象成一截一截的样子

没有开头，也没有结尾

谁又能解读灵魂

没有意义，便是意义

只不过是在呻吟

一些没有答案的终极问题

这是一个孤独者的自白

逻辑明显有些混乱

一个孤独者这样领悟

另一个孤独者那样领悟

孤独，却并没有死亡

写诗的人，却在孤独中夭折