写作者

夜已经很深了，窗外只剩下黑暗，和昏黄的随时好像都会熄灭的路灯。坐在电脑前面的女人用一双干净的什么都坠饰没有的手掩住了一个哈欠，

她默默地看着自己的电脑，电脑上有她十多年来的心血。有些已经完结，有些还在等待着她去给它们一个结尾。

现在的人，很少再有去塌下心来看小说的，多数时候她在网上发表的章节都只会得到象征性的四位数的喜欢，评论不过是寥寥，甚至它们之中的大多数都是一个表情，一两个字的加油。她已经很久没有和自己的读者交流过自己笔下的小说，情节尚且如此，更不要提人物了。

闭上眼睛休息了片刻，女人又继续埋头去敲打键盘，她似乎是机械一样地将自己的所思所想都滴滴答答进电脑的硬盘里，给那些还未完结的小说一个或是精彩，或是平凡的结尾。她甚至觉得自己已经支撑不了多久了。那么多的小情小爱风浪颠簸，那么多的戏说历史或者架空虚构，那个时候的文笔，现在看起来，都有些可笑了。

女人忽然想将所有的这一切都删除，给自己的电脑一个休息和瘦身的机会。她也确实很容易地选中了自己要闪出的原创文件夹。那个文件夹一直在她开眼便可瞧见的桌面中心。就在这个时候，她隐约听见有人在喊她的名字。他们的叫喊声高低不一，男女都有，但那情感和话语却都是一样——

你真的要抛弃我们了吗？抛弃了一部分你分离出去的，自己的灵魂？

女人的手顿住了。她忽然想起来，即便电脑中没有了，她的U盘里还有。即便是因为源文件不存在而无法打开，也无法抹杀它们存在过的事实。对着一副空空的躯壳，她似乎更感到伤怀。

她将鼠标放在文件夹上，在所有自己创造出来的人物的惊呼声中，双击，打开。

林林总总四五十个文件，不管是散文还是小说，段子还是歌词，甚至还有一些，只是断断续续的，没有情节也没有始终的段落。女人开始一个个打开，一字一句地看过去。看着看着，她的眼睛里有些晶莹在滚来滚去。这里面不仅仅是剧情和她分离出来的灵魂，还有文字背后的一杯清茶，一块点心，一盏灯，和她用坏了的三个键盘，四十八对耳机，还有，还有——还有各大网站当中的评论。正面的，负面的，带着所有人的情感。

“你们都是我的孩子啊……”她叹了口气，用那双从来不涂指甲油也不戴戒指和手镯的手，慢慢地指点着每一个名字。平凡的，张扬的，朴实的，华丽的。

其实，岂止是自己将灵魂赋予了这些文字，这些文字的本身也随之融入了她的生命，不可分拆。看着看着，女人流下了眼泪，顺手从电脑桌的旁边抽出一张纸巾，抹了抹眼角的莹润晶亮。她垂下睫毛，注视着电脑桌上因为岁月留下的纹路，慢慢平了的棱角，还有……

站起身来，环顾四周的时候还能看见自己现在的居室里，有一个大大的书架，上面的书有些是她收到出版社寄来的自己的样书，有些是为了写小说而收集的资料书。它们从来都没有离开过她。

还有，还有她的女伴，现在正在隔壁沉睡着，并不因为她发出的响动而怪罪什么。

还有她的工作，她走南闯北，用中英两种语言描绘着中国和外国的美景，这些，也都是她凝成文字的一部分凭依。即便不是，还有外面清新的空气，满山的绿树红花，抬头看天，低头看地，这些如何，不言自明。

女人的目光又一次落在了电脑桌面上，哪里正打开着，她四十几篇的文字，有长有短，错落生姿。

一呼一吸间之间，她倏尔灵感奔涌，坐回了那把舒适的电脑椅，一双没有任何装饰的手，轻灵地在第四个键盘黑色的按键上飞舞起来。

等到她睡在隔壁的女伴早上起床时，她看到女人伏在电脑桌上，桌上的电脑还开着，文档里，是她第五十本小说的题目：

《写作者》。

女人的女伴站住了片刻，轻手轻脚地把她抱回房间，眉间一抹似有似无的愁绪终于散开。

写作者……她是想写她自己，和那些和她一样问了文字兢兢业业的写作者。