母亲

文/田雪阳

五月的镰刀

收割着

我煤油的微温

一根瘦瘦的竹棒

捆起

我30多年的背包

她是我眼里的稗子

犹如

秋天的麦芒

在大地上

挂着黑夜的灯笼