七月

在茧房里蒸个桑拿

把脑子里的水都过滤成渣

所有的矛头都指向了

一个刚失恋的哑巴

他们恨不得他多说一句话

他们亲手毁了他的画

他在梦里当了一个画家

他在裙子上跳舞

汗如雨下；

我从这熟悉的温度里

攫取了三十六度的雪月风花

那么多人在病床上

用呻吟和自我对话

他们用同样的逻辑

编织出同样的轨迹

如同受了控制

他们来不及酝酿情绪

他们只能各自戴好面具；

摩托车载着

不同的人和事

柏油路上能看到的

都是些烟雾缭绕的哑剧

那么多规矩

无用且无益

大家都习惯了沉默

沉默是他们的惯例

我就像某个路人

生死皆在最开始；

我并非说不出话

我的灵魂在风里

就像七月份的太阳

热情，纯粹又多疑

我恨不得张开双臂

把拥抱的动作做彻底

可我只能在梦里

这人间邂逅了太多的东西

相交，平行

再无干系；

和你一样

我们的岁月短暂

却又有价值

哪怕是简单的呼吸

都能转化空气

就像一棵树

站着站着

就成了自己。