画
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我好像不会画画，一点也不会画画。
我把手里的水彩笔丢在了地上，湿漉漉的笔尖反过来甩了我一身黑。画板上有一张白纸，上面有一扇我画的大门，画完我觉得，它像一个屁股，很恶心。尽管我的初衷是一扇地狱门，有很多人走错了路或者无路可走就推开了这扇门，永远的掉进门后的深坑里，永远。但是我还是画成了一个屁股，两扇门柱像是蹲起的腿，撅着的腰腚像是门梁，完全失去了既定的严肃。我总是这样，把什么事都搞成个肮脏的四不像。
上次胡依丽来的时候，我想画一个玫瑰给她，她坐在我旁边的凳子上，一定把凳子都坐麻木了，它听着她咯吱咯吱的笑而无动于衷。她说我画了一团卫生纸，我说是玫瑰，也可以是白玫瑰，她说就是卫生纸，而且我总是画一些屁股和卫生纸，然后我打了她。她走了，就没有回来，我不知道这是第几天了，因为她走后的每一天我过的都像同一天。
除了画画就是画画。
画那些卫生纸和屁股，或者屁股和卫生纸。
我一脚踹向了画板，它像是一只被我掐住脖子的瘸狗，伸着那三根立架的狗腿倒在了地上，连一声呜咽也没有。我想胡依丽了。
我给她打了个电话。我说。
“你他妈的在哪呢。”
“你是道歉的？”
“我就是想你了。”
“滚。”
她接着挂了电话，我心里堵住了。我把画板又支了起来，看着我画的那扇屁股门，我觉得自己可能吃多了。画室只有几平米大，地下室弥散的除了腐朽还有一股紫药水的味道，我就住在这里像一瓶过期的葡萄糖或者青霉素。看着卷曲成一团仿佛一个世纪没叠过的被子，我觉得自己活得像条狗。
隔壁地下室住的不知道是什么，总是在晚上发出奇怪的声音，分不清男女，那种好像这个世界最美妙最动听，又最下流最肮脏的声音，一切不是为了繁殖而交配的声音。我坐在凳子上，抽着烟，烟雾随着隔壁的嘈杂而起起伏伏，不断变换着形态，好像在看一副扭曲的画。这几面墙如木质隔板一般实在太薄，我听得清清楚楚，我还是想胡依丽了。
我又给她打了一个电话。我说。
“胡依丽，你听听。”
我打开免提把手机贴在墙上，它就变成了一台压力泵，给隔壁提供了无穷尽的动力，感觉马上就要凿破墙壁，她说。
“那是什么？我听不清。”
“是我想你了。”
“你有完没完。”
她又挂了电话。是啊，有完没完。我拎起一个喝剩一半的酒瓶子，绿色的玻璃像一件艺术品，再添二十块钱可以到两公里处的香港街，找一个戴眼镜的老师傅加工一枚绿的透亮的戒指。我一直为了胡依丽攒酒瓶子，但是总不满意，因为洗不掉那些酒味，很烦。
我走了出去，来到了隔壁地下室的门口。那扇同样破败的门并没有因为里面热闹的声音而变得有所不同，我敲了敲门，没有回应，是啊，他们在忙着呢不是吗。
我倚在了门框上，棕红色的漆面已经斑驳到掉皮，一摁一手像是戴了个劣质的手套。我继续敲着门，并甩着手里垂着的啤酒瓶，瓶底碰撞着门面，哐当哐当。带着里面剩下的啤酒挺沉的，有些碍事，我抬起来喝了下去，瓶子空了，就舒服多了。
里面的声音停了，有个男人喊。
“谁啊？”
“你爸爸。”我扯着嗓子喊。
里面嘟囔了几句，应该是骂了我，别人的爸爸就是不好当。门开了，有个胖乎乎的中年男人带着一副黑框眼镜穿着大裤衩，裸露着上衣，两个胸像是发育完全的少女，很别扭。他说。
“你他妈谁啊？”
我打了个嗝，他往后退了两步，我连同啤酒瓶一同抬起来按到了门框上，对他说。
“办事声音小一点，爸爸今天心情不太好。”
他怔了一下，屋里又走出了一个男人，正在往头上套自己的体恤。瘦成麻秆的胸膛能把每一根肋骨分成胳膊那么清，穿着的破洞牛仔裤像是灌进了风，露着白皙的肉，很骨感。我皱了皱眉头，继续往里看着，期待走出个女人能给我个合理的解释。
没了。
骨头男人走过来拍了拍胖子男的肩膀，看了看我说。
“干吗的？”
我看着他俩，又想到了刚才我在屋子里所听到的所有声音，我吐了，就吐在了他们的门内。灰色的地板革上立马泛起了啤酒泡，他俩都往后退了一步，胖子男推了我一把，我一个趔趄靠在了走道的墙上，他说。
“你真他妈的恶心！”
他说我恶心。我把啤酒瓶抡了过去，砸到了胖子男的头，声音很清脆像是划破了整个世界，一下子冒出一股红色，顺着毛刺的头发流了下来。啤酒瓶的另一半变得很是锋利，我紧紧地握着。胖子男坐倒在了我吐的啤酒上，那一滩液体像是被落入了一块巨石，闪电般四散而去。骨头男手舞足蹈，仿佛一只热锅上的鸡，他捡起地上的碎玻璃像个傻逼一样也冲了过来。我用手里的碎玻璃捅向了他的肚子，他真的太脆了，我还能听到肋骨断裂的声音，然后啤酒瓶就进到了他肚子里。他哭了，就那么哭了，不知道是疼的还是委屈的，他捂着肚子躺在胖子男的怀里，也流着一滩红色。
整个空气中混杂起来的气息太刺鼻了，血腥味和啤酒搅在一起调着色，屋里还会传来一股汗臭味，在通道里不断糅合，我觉得自己是一只老鼠，我们都是老鼠，只会咬自己的老鼠。
骨头男哭得越来越厉害，然后抽了过去。胖子男搂着他掏着自己的大裤衩，看着我的眼神像一潭死水。里面应该是有一块手机，可以报警的手机，我踢了一脚他的头，他就歪倒在了骨头男的身上。
我跑回了我的屋里。
看着那副地狱门的画，真的特别像是一个屁股。我再次拨通了她的电话。我说。
“我杀人了。”
“什么？”
“我杀了搞屁股的。”
“你自杀了？”
“操！真的搞屁股的。”我踹倒了画板，接着说，“你他妈到底在哪？”
“你要干什么？”
“见你一面，我惹事了。”
“那又怎么样。”
“什么？”
“你杀人了，或者没杀人，那又怎么样？你打了我，给我画了一团卫生纸，你会不会也杀了我。”
“我画的是玫瑰。我给你画的是玫瑰！”
“玫瑰也好，卫生纸也好，那又怎么样？”
“我操！”
“你会不会也杀了我？”
“对，你告诉我你在哪，我去杀了你！胡依丽，我去杀了你。”
“我不告诉你。”
她接着挂了电话。我坐在凳子上，不知道到底应该怪谁，总感觉哪里出了问题，如果找不到这个问题的解决办法我可能会死。所有问题都有解决办法，所有，不是吗？我突然想到了癌症，感觉骨头都开始疼了起来，我又拨通了她的电话。我说。
“你别挂，胡依丽，你别挂。”
“你说。”
“我可能得了癌症，吃泡面太多了会得癌症你知道吧？有个新闻说一个傻逼吃了两个月泡面，得了胃癌死了，死的时候还在吃泡面，就在医院里，用热水泡了一碗面，还在吃。”
“他喜欢吃泡面吧。”
“不是，他妈的没人喜欢一直吃泡面。你能不能明白我的意思。”
“不能，你吃了多久的泡面？”
“三个月。”
“那你怎么还没死？”
“胡依丽！你有没有在听我说。”
“那我挂了。”
“你他妈…”
她又挂断了电话。我的地下室里开始飘来那些糅杂血腥的令人绝望的气味，我瞥了一眼屋门，门缝底下开始往里蔓延一圈圈的红色，像是安稳前进的蛇，从左往右又从右往左一点一点圆滑地往里进。隔壁是怎么了？我的胃开始抽搐，里面像是塞了一只癞蛤蟆，不断在跳动顶着我的喉咙，我一阵干呕。那些红色沾染了我的画板，把那扇地狱门涂红了，它们还不甘心，继续向我这边流淌着。隔壁是怎么了？我忘了，我都忘了。
我再一次拨通了她的电话。我说。
“我要被淹了。”
“被什么？”
“被淹了。”
“你不是在画室？”
“你怎么知道。”
“这有什么难的，你一辈子都在画室。”
“那你在哪？”
“你猜得到吗？”
我没有说话，我不知道，我的脑子里竟然没有跳出任何场所画面来把她放进去，我不知道她会在哪，这让我很不堪，凡是我抓不住的都会让我很不堪，像个傻逼。但是她没有挂电话，我很欣慰，她一直在对面，我能听到她的鼻息，她有鼻炎，每次生气的时候闭着嘴呼吸总会发出闷哧闷哧的声音，就像现在这样。我说。
“你在我心里。”
她笑了，那种笑如果在我面前我还会打她，她说。
“你心里都是屎。”
“什么？”
“你只会画屁股和卫生纸，你喜欢画画，可是你只会画屁股和卫生纸，你甚至都不敢画一坨屎！你敢吗？你除了会打我，你除了会把自己的情绪丢给我，你还会什么？我是喜欢你的才华，可是它去哪了？你看看你自己吧，看看吧！”
那团红色淌了过来，很静，表面很亮，像一面镜子。我坐在凳子上低头看着它包围了我的运动鞋，然后我看到了自己的脸，在红色里扭曲的脸，低垂的眼睑和怂拉的头发像个驴头一样长，我有点疑惑。我说。
“我看到了。”
“看到什么了？”
“他们的血流过来了。”
“谁的血？”
“隔壁一对男的。”我顿了一下，“我刚刚杀了他们。”
“怎么杀的？”
“啤酒瓶。”
“呵，你醒了再说吧。”
她挂了电话。我站了起来，地下室像下了一场雨，哪里都湿漉漉的，紫药水的味道被冲淡了，我踩着满地的红色，也像是我打翻了的颜料，可是我买不起这满地的颜料。我拾起了画板，拿着它打开门走了出去。
本来就很拥挤的通道里像是铺上了红地毯，我感觉我马上就要出名了。我走到了隔壁门口，他俩个还在那里躺着，骨头男完全没有反应地躺在胖子男怀里。胖子男的手里拿着手机，屏幕一直亮着，他翻起白眼没法抬头地看着我，在等着什么。我说。
“你可以打一把游戏的。这样太无聊了。”
“你等着。”
我支开了画板，对着他，继续说。
“你说说，我画的是什么？”
他瞥了一眼已经变了色的画，说，“你有病吧。”
“你们才有病。”
我蹲了下来，继续跟他说，“我画了一扇门，什么人都会走进去，然后就再也出不来了，再也。就像你男朋友。”
“看上去就像是个屁股。”
“什么？”
“你他妈画的是坨屎。”
我站了起来，又给她打了个电话。我说。
“有人说我画的是坨屎。”
“别给我打电话了。”
“那你为什么一直接。”
她挂了电话。胖子男看了我一眼，笑了起来，他应该是听到了，他说。
“你要死了。”
“什么？”
“我叫人了。”
“真的吗？”
“他妈的弄死你。”
我坐在了地上，湿了裤子，倚靠在墙上，看着他搂着骨头男，我说。
“你爱他吗？”
“管你屁事。”
“搞屁股的有爱吗？”
他瞪着我的眼神让我觉得还挺温暖的，地下室的尽头传来了一阵阵的脚步声，听上去像是一群人，还有金属刀片碰击的声音，胖子男叫的人可能来了。
看来是有很多人，挺好的，我看着自己的画板，想问问他们，我画的到底是什么呢？
