鹧鸪天·无题

一点诗心和月锄，殷勤唯恐近荒芜。

可怜云断笺成泪，不待春来梦也孤 。

人落寞，笔生疏，情怀总是不如初。

三千小字愁难尽，纵有诗心莫若无。