听雨

雨把青石板洗得透亮，便往那条深巷去。苔色先一步攀上老墙，像有人失手打翻半砚春墨，顺着砖缝缓缓晕开，又被一阵风揉碎，化作一截淡绿的云。

巷尾那片竹林是多年的老友。新竹裹着浅褐的笋衣，仍带着婴孩的奶香，怯怯拔节，往云里试探；老竹却把一生的风骨浸在雨里，叶尖坠下的水珠，一颗颗敲在青石板上，清越如寺外早钟。雨丝斜斜地织，竹影便映在粉墙上，一帧帧晃动。忽有风过，千竿翠叶齐声簌簌，像无数支看不见的笔，在空气里写着无人能译的诗。偶有落叶被雨打下，贴着湿意打个旋，又被细流推着，向巷口那团濛濛的天光漂去。

久立竹下衣袖与指尖都染上潮气，却不生寒。泥土与竹叶的腥甜在鼻端纠缠，像新酿的春醪，不小心泼在石板上，余味悠长。远处檐角，燕子剪雨而过，翅尖扫过积水，漾开一圈圈更轻的涟漪，比竹影还要灵动。

雨歇后竹梢仍滴着水。阳光从云缝泄下，照得残珠碎成满天星屑，撒在千竿绿浪之间。踩着水洼往回走，听身后竹声渐远，仿佛把一整个雨季的清欢，一并折进衣襟深处。

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